Cristal

Por las horas que a ti, aquí, y a ti, allí, y a los tres desde detrás de una barra, nos quedan por compartir.

Quedarse y aguantar

Iván Ferreiro en #acampadamurcia

Que no, que no, que no.

Esta mañana escuchaba en la radio a la candidata socialista para la Presidencia de la Comunidad Autónoma de Murcia, la Señora García Retegui, justificando la actitud de las miles de personas que se están movilizando por todo el país, ejerciendo su legítimo derecho de reunión y expresión, con más o menos estas palabras:

-“Entiendo perfectamente la indignación de los manifestantes. Yo también estoy indignada por la gestión del Presidente Valcárcel en Murcia. Por eso tienen que votarnos a nosotros, para dar solución a los problemas”.

Que no, Señora Retegui, que no. Que no es eso. Que no entiende usted nada, porque usted, y el Presidente Valcárcel, y el resto de gestores del Templo de la serpiente bicéfala en la que han convertido este país, son precisamente parte esencial del problema. Que usted, el de enfrente, el de arriba y el de abajo, son la razón de que toda esa gente abarrote las plazas de las ciudades exigiendo una DEMOCRACIA REAL YA. Porque democracia implica que gobiernen unos políticos que son elegidos por los ciudadanos para su representación, y llevándose a cabo tan noble tarea con un sueldo de por medio, cada uno de ustedes, los que se enquistan en poltronas de ayuntamientos, consejerías, diputaciones y congresos, ustedes, todos ustedes, se convierten en nuestros empleados. Pero no, han elegido trapichear con nosotros como lo hace un tahúr con su mercancía de tercera, trocando a millones de personas en un puñado de monedas de plata a repartir entre los directivos de la banca que se suben sus sueldos tras las inyecciones de dinero público, las multinacionales energéticas cuyos beneficios aumentan trimestre tras trimestre gracias al incremento de sus tarifas, los grupos de especulación que operan desde paraísos fiscales, las agencias de valoración que modifican las calificaciones de deuda en virtud de intereses privados, y el resto de esa enorme mentira a la que llaman LOS MERCADOS y que llevan años exprimiendo a unas familias que se matan a trabajar para poder vivir.

Pues hoy, por fin, la gente está en la calle para gritar que ya es suficiente. Y no me importa si, de manera vergonzosa y servil, la Junta electoral central acaba de prohibir que nos reunamos el sábado SIN PEDIR EL VOTO PARA NINGÚN PARTIDO. Y no me importa cuál sea el político que se asome exultante el domingo al balcón del ayuntamiento de mi pueblo, ni cuál sea la cara que vea en el Telediario de las nueve entre gráficos de quesitos de colores. Porque no sé lo que va a cambiar, pero lo que sí sé es que algo ya ha cambiado.

Recomendación: Si tenéis un rato, usarlo en ver Inside job será un rato bien empleado.

Glorieta de España, en Murcia, esta misma noche.

Óxido Cardíaco

Imagen de aquí

"Cuando era pequeña sólo deseaba una cosa: crecer. Quería que sucediera deprisa, pero ahora no sé para qué ha servido todo esto. No sé para qué. Hacerme mayor. El futuro es... es como una sala de espera, como una gran estación con bancos y corrientes de aire, y detrás de los cristales un montón de gente que pasa corriendo, sin verme. Tienen prisa. Cogen trenes, o taxis. Tienen un sitio a donde ir, alguien con quien encontrarse. Y yo me quedo sentada, esperando."

Es como en esa peli, La chica del puente, aunque aún no estoy seguro de cuál de nosotros dos es Vanessa Paradis. Dos desnortados, tarados para la vida moderna, perfectos minusválidos sociales, outsiders vocacionales a falta de otra cosa mejor que hacer. Hace unos años, en los albores de esta bitácora, le dediqué una entrada mientras escuchaba su canción sobre Gwen Stacy, y el sábado pasado, ya de domingo, me devolvió el golpe con cortesía. No podía dejar pasar la ocasión de compartirlo con vosotros como muestra de agradecimiento a quien tanto quiero:

Escuela

Nos convertimos en piedra porque tanta inactividad nos hace pequeños. Las mesas verdes y la chaqueta punk están tan lejos que apenas podemos verla. Los poemas y las canciones tienen sentido cuando miras dentro, cuando vuelves a los diecisiete años. Pero todo eso queda muy lejos. El espejo te devuelve alguien que no conoces, un extraño, un tipo serio que no te gusta, porque no es quien debería ser. No es Tom Waits ni P.J. Harvey en masculino. No es Lou Reed ni Black Francis justo después de componer “Monkey gone to heaven”. El autobús continúa girando y cuando Wynona Ryder dice: “No lo sé” al principio de “Reality bites”, Troy vende chocolatinas y el mundo le debe una, porque se pasaba la tarde leyendo y nosotros también. Leíamos poemas y éramos gigantescos en nuestra absurda idea de sentirnos altos y firmes, perversamente serios entre metáforas imposibles.

¿Cúal fue el momento exacto? ¿En qué preciso instante debimos haber crecido para convertirnos en antiguos jipis que dirigen con mano de hierro empresas de alimentación? ¿Hasta cuando seguiremos pensando en ello? ¿Tú que dices? Tú. Exactamente tú. Tan ciego y extraño como yo. Tan perverso y loco. Que te tomas todo tan serio. Qué no te permites ser mediocre en lo que te buscas, en lo que ya haces bien, en lo que amas como un desalmado.

Dentro de unos años los dos seremos ceniza. Al menos yo, que recorro todos los días la misma carretera sin saber muy bien por qué. Quizá antes de lo esperado porque todo lo importante se vuelve pequeño comparado con las manchas solares que ya estaban ahí en el Pleistoceno. Ella no te eligió por haber leído el poema. Creo que ni siquiera sabe de aquello. A mí tampoco me recuerda leyéndolo y desapareceré entre ideas confusas.

La chica dijo: “Basta”- cansada de ese aire digno que presentía en esos bares que frecuento. Debí parecerle frío, por eso me dejó escribir mensajes encriptados. Ella no tenía el decodificador de los nazis, Bletchely Park, Marshall, Park. Por eso, las cinco y media son un buen momento. No dormiré tranquilo esta noche. Apenas quedan dos horas para amanecer y lo espero con la clarividencia de los programas de madrugada. Presintiendo el futuro, como un timador barato, inventando todo lo que no sé.

Óxido cardíaco

"Al final del día, ella es lo único que importa"

Llevo meses sin escribir. Bueno, no es exactamente eso, ahora escribo bastante, aunque no aquí. Tampoco sé si lo de los meses y lo de aquí es lo que quiero decir. Bueno, sí es lo que quiero decir, claro, me refería a que tengo esto abandonado. Es eso.

Escribo sobre cosas de las que sé muy bien poco (¿demasiado poco es correcto? Sí, creo que sí). A ver, son cosas sobre las que sé, porque es lo que toca, pero de las que no sé muy bien muchas cosas. Muy bien poco. La influencia del mito ovidiano de Dafne en el género operístico del siglo XVII, la postmodernidad angloamericana en sus diferentes vertientes artísticas, Faulkner y Baudrillard, Montaigne y La Pléyade, Shakespere, Shakespear, Shakespeare, y así una montaña de pedantería que me hace parecer inteligente cuando hablo de ella y de la que prefiero no decir nada, porque ser no es una posibilidad si parecer es la evidencia, y no siendo ser la evidencia mejor sea parecer la posibilidad.

Son nueve libros, diría que diez si no fuera un secreto que son diez, así que luego borro esto. Ahora hablaba otra vez del primer párrafo, no de lo de escribir de lo que sé muy bien poco, pero ya lo cuento luego. Nueve libros (olvidad lo del décimo, que es el primero) que en realidad son uno, pero lo cuento luego.

Estoy viendo Californication. Hace tiempo que dije algo sobre esta serie, y ahora la reponen en Factoría de ficción, los domingos a eso de la una, así que la estoy reviendo. Ahora Californication es mi serie favorita. Siempre tengo cosas favoritas, aunque las suelo cambiar de cada poco. Mellon collie and the infinite sadness no, eso sigue ahí. Californication es una serie sobre un escritor que (ya) no escribe, y sus diálogos son tan brillantes que me cuesta apartarlos de mi atención mientras garabateo estas líneas. Lo sé, se nota. Besos y disculpas.

CNN+

Soy insomne. Un insomne intermitente, inconstante, aficionadillo nada más a lo de recibir un nuevo día sin haber despedido aún al anterior. Un insomne a plazos que ocupa las horas que deberían ser del sueño en escuchar la radio y leer (principalmente podcats de Asuntos propios, El ojo crítico o La rosa de los vientos en lo que atañe a lo primero, y La odisea en lo concerniente a lo segundo, a estos tiempos y a las obligaciones de lo mío). Y hasta ahora, también en rellenar de madrugada croasanes del Mercadona con Nutella, acompañados de cualquier cosa bebible y seguidos de un cigarrillo clandestino, mientras me ponía al tanto de lo que acontecía por estos mundos nuestros mirando CNN+. Hace un par de semanas leí en el muro de uno de esos grupos a los que estoy suscrito en Facebook que sustituían CNN+ por un canal de 24 horas de Gran Hermano. Como soy seguidor de El mundo Today pensé que la noticia no era sino otra chanza de sus redactores, pero a los días comprobé que era real y que Gabilondo, con el que aun discrepando en la mayoría de las ocasiones me une la simpatía por la idea del periodismo como servicio público, J. Mª Calleja, Antonio San José (el mejor entrevistador de la televisión nacional), y con ellos el resto de equipo técnico, corresponsales, presentadores y guionistas, pasarían a engrosar la vergonzosamente desmesurada trupe de lo que, en un miserable alarde eufónico, se llama ahora trabajadores no activos. Miguel, un buen amigo con el que suelo emborracharme y platicar sobre politiqueos y otros asuntos de mejor gusto, defensor del ideario económico del libre mercado, sostiene que la competencia entre empresas siempre redunda en un mejor servicio para el consumidor. Yo soy de los que piensan que el único servicio que se me viene a la cabeza cuando pienso en las chonis y los analfabetos de gimnasio del programa de la Milá es el que se adorna con un váter hasta las trancas de mierda.

Quizá algunos penséis que este cambio es una prueba de que las cosas van a peor. Para mí, es otra evidencia de que ya somos ese peor.

Feliz año nuevo a todos.

Wikijota

Se dice que Zapatero ha desvelado a sus íntimos (al menos, a uno de ellos) su intención de presentarse o no a las próximas elecciones. También se dice que será Rubalcaba el que, visto el desgaste de nuestro actual Presidente del Gobierno, será el candidato por el PSOE. Yo, hoy, día de San Honorato de Tolouse, vaticino que Carme Chacón será la persona propuesta para dicha candidatura.

Chimpón.

Imagen de aquí.