Labios Como Espadas

I'm fuckin' over all

2012-01-17T17:49:00.000+01:00

¿Con qué autoridad?

2011-11-23T13:45:00.000+01:00

El que parte, reparte.

2011-11-03T23:31:00.009+01:00

En unos minutos dará comienzo una nueva campaña electoral, aunque yo cada vez esté más seguro de que sólo es la misma de siempre, inacabable, tediosa y previsible como una pelea entre dos matones de patio de escuela al grito de "Y tú más". Incluso ya ni se hace necesario echar la vista 20 años atrás para ver las mismas caras. El caso es que cuando venía para mi hogar, que la casa es del banco, me he encontrado con que las vallas en las que los partidos pegan sus carteles (nótese que he resistido la tentación de esdrujular el término) ya están dispuestas para el ritual ochentero, y los espacios para la cartelera (RAE 4.f.) de cada partido milimétricamente dispuestos. Id est:

Leyenda:
R=Resto
U=UPyD
IU=IU
PSOE=PSOE
PP=PP

Sí, lo sé, todos nos hemos dado cuenta: ¡Desproporcióooonnnnnn!

Y es que una vez superado el trámite relativo a la exigencia de avales, novedad que este año ha reducido a la mitad las candidaturas al Congreso y al Senado, las opciones se reparten entre los 1.145 pretendientes de las 39 formaciones políticas distintas que concurren a las Elecciones Generales del 20 de noviembre, si bien sólo cuatro partidos, ~~PPSOE~~ (perdón, siempre me olvido de que éstos son dos), PSOE, PP, IU y UPyD optarán a representación en todo el territorio nacional. Cabría mencionar aquí a los ecologistas de Equo, que se ha quedado sin espacios publicitarios gratuitos en RTVE, y que estará presente en 43 provincias, consolidándose como primera fuerza política en cuanto a adhesión en Facebook, probablemente la red social más representativa: EQUO 46.737, P.P. 41.646, P.S.O.E. 33.166 (datos míos de esta tarde). Como los vascos de Amaiur, han visto aprobadas todas las candidaturas que presentaban.

Sí, sé que todo esto, lo de las vallas y los anuncios y los avales y todos los "los", funciona en virtud a unas leyes que son salvaguarda del sistema democrático; como sé que las leyes las hacen y aprueban los que quieren que todo esto funcione exactamente de esta manera. Pero creo que estas elecciones generales son diferentes, que los ciudadanos empiezan a sacudirse el maniqueísmo y a ver el mundo de colores, de muchos colores. Al final, como siempre, la reticente clase política va detrás de la sociedad, a rastras, aunque por una vez, por esta vez, espero que el espacio que nos ofrecen al resto se quede pequeño para meter tanto voto. Y antes de tres semanas esta entrada estará tan lejos de lo que espero como cerca el día que ya no tenga que esperar.

Ah, si después de ver la imagen anterior todavía no crees que nos tratan como a un hamster que da vueltas en una rueda, y que lo hacen porque nos consideran un hamster que da vueltas en una rueda, yo ya no sé si seguir escribiendo o salir a comprar unas pipas.

Canciones para contemplar la lluvia tras los cristales en buena compañía una tarde de otoño como otra cualquiera y, por qué no, mover un rato el esqueleto.

2011-11-03T15:07:00.001+01:00

Yeah!

Nothing compares to sex.

2011-09-02T17:43:00.001+02:00

Sinead O´Connor, la chica rapada que en llanto comedido recordaba al idiota que, a todas vistas falto de criterio, la había tan líricamente abandonado alboreando los noventa (por mucho que la canción la escribiera mi entonces adorado y llamado Prince usexymoderfaquer), parece que veinte años después se ha pasado al ocho que ochenta y, siendo las comparaciones (to you) del género odioso, sobre todo si anda el Clooney de turno de por medio, ofrece su níveo cuerpo a aquel que tenga a bien saber y querer disfrutarlo. Eso sí, bajo las condiciones abajo relacionadas.

Os copio y pego directamente de su web la entrada que escribió a este respecto hace unos días, desde la certeza de que me quedará algún lector que este verano no haya tenido suerte con las suecas y con la ilusión propia de ejercer de Cupido a lo binario. Hay mujeres, y canciones, que bien merecen una visita a la Pérfida Albión. Suerte.

20.08.11 IS SINEAD ABOUT TO HUMP HER TRUCK?

The man who runs my site will protectively suggest I may want to visit the bathroom for a few intimate moments and a subsequent cold shower before deciding to post this on the site but I will of course ignore him as it's too late now and the her-moans are having the best of me.

I recently read of a woman in America who married and regularly humps her truck. I don't yet own a truck but I'm beginning to understand her head space. And am worried I too may be so desperate for sex that within days I might run up the road and hump Bray Cab's whole fleet in one hour. Forty quid clear-up afterward. Can't say fairer than that. Except maybe a photo for their web-site. Which would be fine.

My shit-uation sexually/affectionately speaking is so dire that inanimate objects are starting to look good as are inappropriate and/or unavailable men and/or inappropriate and/or unavailable fruits and vegetables. I tell you yams are looking like the winners. I actually do know a woman who is a performance artist from America. I have a photo of her being escorted arm in arm by two uk police man onto a plane back home cuz she humped a yam in the middle of her show. I just know that's going to happen to me if I don't take drastic action.

Needless to say what I do for a living makes it hard for me to find men that only want me cuz they like my (legendary) arse. Yet I am in the peak of my sexual prime and way too lovely to be living like a nun. and it's VERY depressing.

So I've been pondering on whether or not I should join some Irish dating agencies. Of course if I did it would end up in papers so I may as well save myself the registration fees. Besides which a friend of mine uses dating agencies and half the men actually have wives.

Am in desperate need of a very sweet sex-starved man.

He must be no younger than 44.

Must be living in Ireland but I don't care if he is from the planet Zog.

Must not be named Brian or Nigel.

Must be blind enough to think I'm gorgeous.

Has to be employed. Am not fussy in what capacity generally but vehicle clampers need not apply.

Leather trouser- wearing gardai, fire-men, rugby players, and Robert Downey-Junior will be given special consideration. As will literally anyone who applies.

I like me a hairy man so buffed and/or waxed need not apply.

No hair gel.

No hair dryer use.

No hair dye

Stubble is a non-negotiable must. Any removal of stubble would be upsetting for me.

No after shave.

Must be very 'snuggly'. Not just wham-bam.

Must be wham-bam.

Has to like his mother.

Has to like his ex and or mother/s of his children.

Has to live in own place.

I must end now as I have a hot date with a banana

Applicants can apply through my secretary at vampyahslayah@yahoo.com

Cristal

2011-07-04T14:24:00.003+02:00

Letra de cancion New Order - Crystal

Por las horas que a ti, aquí, y a ti, allí, y a los tres desde detrás de una barra, nos quedan por compartir.

Quedarse y aguantar

2011-05-20T21:58:00.000+02:00

Iván Ferreiro en #acampadamurcia

Que no, que no, que no.

2011-05-20T00:53:00.008+02:00

Esta mañana escuchaba en la radio a la candidata socialista para la Presidencia de la Comunidad Autónoma de Murcia, la Señora García Retegui, justificando la actitud de las miles de personas que se están movilizando por todo el país, ejerciendo su legítimo derecho de reunión y expresión, con más o menos estas palabras:

-“Entiendo perfectamente la indignación de los manifestantes. Yo también estoy indignada por la gestión del Presidente Valcárcel en Murcia. Por eso tienen que votarnos a nosotros, para dar solución a los problemas”.

Que no, Señora Retegui, que no. Que no es eso. Que no entiende usted nada, porque usted, y el Presidente Valcárcel, y el resto de gestores del Templo de la serpiente bicéfala en la que han convertido este país, son precisamente parte esencial del problema. Que usted, el de enfrente, el de arriba y el de abajo, son la razón de que toda esa gente abarrote las plazas de las ciudades exigiendo una DEMOCRACIA REAL YA. Porque democracia implica que gobiernen unos políticos que son elegidos por los ciudadanos para su representación, y llevándose a cabo tan noble tarea con un sueldo de por medio, cada uno de ustedes, los que se enquistan en poltronas de ayuntamientos, consejerías, diputaciones y congresos, ustedes, todos ustedes, se convierten en nuestros empleados. Pero no, han elegido trapichear con nosotros como lo hace un tahúr con su mercancía de tercera, trocando a millones de personas en un puñado de monedas de plata a repartir entre los directivos de la banca que se suben sus sueldos tras las inyecciones de dinero público, las multinacionales energéticas cuyos beneficios aumentan trimestre tras trimestre gracias al incremento de sus tarifas, los grupos de especulación que operan desde paraísos fiscales, las agencias de valoración que modifican las calificaciones de deuda en virtud de intereses privados, y el resto de esa enorme mentira a la que llaman LOS MERCADOS y que llevan años exprimiendo a unas familias que se matan a trabajar para poder vivir.

Pues hoy, por fin, la gente está en la calle para gritar que ya es suficiente. Y no me importa si, de manera vergonzosa y servil, la Junta electoral central acaba de prohibir que nos reunamos el sábado SIN PEDIR EL VOTO PARA NINGÚN PARTIDO. Y no me importa cuál sea el político que se asome exultante el domingo al balcón del ayuntamiento de mi pueblo, ni cuál sea la cara que vea en el Telediario de las nueve entre gráficos de quesitos de colores. Porque no sé lo que va a cambiar, pero lo que sí sé es que algo ya ha cambiado.

Recomendación: Si tenéis un rato, usarlo en ver Inside job será un rato bien empleado.

Glorieta de España, en Murcia, esta misma noche.

Óxido Cardíaco

2011-02-28T14:13:00.002+01:00

Imagen de aquí

"Cuando era pequeña sólo deseaba una cosa: crecer. Quería que sucediera deprisa, pero ahora no sé para qué ha servido todo esto. No sé para qué. Hacerme mayor. El futuro es... es como una sala de espera, como una gran estación con bancos y corrientes de aire, y detrás de los cristales un montón de gente que pasa corriendo, sin verme. Tienen prisa. Cogen trenes, o taxis. Tienen un sitio a donde ir, alguien con quien encontrarse. Y yo me quedo sentada, esperando."

Es como en esa peli, La chica del puente, aunque aún no estoy seguro de cuál de nosotros dos es Vanessa Paradis. Dos desnortados, tarados para la vida moderna, perfectos minusválidos sociales, outsiders vocacionales a falta de otra cosa mejor que hacer. Hace unos años, en los albores de esta bitácora, le dediqué una entrada mientras escuchaba su canción sobre Gwen Stacy, y el sábado pasado, ya de domingo, me devolvió el golpe con cortesía. No podía dejar pasar la ocasión de compartirlo con vosotros como muestra de agradecimiento a quien tanto quiero:

Escuela

Nos convertimos en piedra porque tanta inactividad nos hace pequeños. Las mesas verdes y la chaqueta punk están tan lejos que apenas podemos verla. Los poemas y las canciones tienen sentido cuando miras dentro, cuando vuelves a los diecisiete años. Pero todo eso queda muy lejos. El espejo te devuelve alguien que no conoces, un extraño, un tipo serio que no te gusta, porque no es quien debería ser. No es Tom Waits ni P.J. Harvey en masculino. No es Lou Reed ni Black Francis justo después de componer “Monkey gone to heaven”. El autobús continúa girando y cuando Wynona Ryder dice: “No lo sé” al principio de “Reality bites”, Troy vende chocolatinas y el mundo le debe una, porque se pasaba la tarde leyendo y nosotros también. Leíamos poemas y éramos gigantescos en nuestra absurda idea de sentirnos altos y firmes, perversamente serios entre metáforas imposibles.

¿Cúal fue el momento exacto? ¿En qué preciso instante debimos haber crecido para convertirnos en antiguos jipis que dirigen con mano de hierro empresas de alimentación? ¿Hasta cuando seguiremos pensando en ello? ¿Tú que dices? Tú. Exactamente tú. Tan ciego y extraño como yo. Tan perverso y loco. Que te tomas todo tan serio. Qué no te permites ser mediocre en lo que te buscas, en lo que ya haces bien, en lo que amas como un desalmado.

Dentro de unos años los dos seremos ceniza. Al menos yo, que recorro todos los días la misma carretera sin saber muy bien por qué. Quizá antes de lo esperado porque todo lo importante se vuelve pequeño comparado con las manchas solares que ya estaban ahí en el Pleistoceno. Ella no te eligió por haber leído el poema. Creo que ni siquiera sabe de aquello. A mí tampoco me recuerda leyéndolo y desapareceré entre ideas confusas.

La chica dijo: “Basta”- cansada de ese aire digno que presentía en esos bares que frecuento. Debí parecerle frío, por eso me dejó escribir mensajes encriptados. Ella no tenía el decodificador de los nazis, Bletchely Park, Marshall, Park. Por eso, las cinco y media son un buen momento. No dormiré tranquilo esta noche. Apenas quedan dos horas para amanecer y lo espero con la clarividencia de los programas de madrugada. Presintiendo el futuro, como un timador barato, inventando todo lo que no sé.

Óxido cardíaco

"Al final del día, ella es lo único que importa"

2011-01-24T15:56:00.003+01:00

Llevo meses sin escribir. Bueno, no es exactamente eso, ahora escribo bastante, aunque no aquí. Tampoco sé si lo de los meses y lo de aquí es lo que quiero decir. Bueno, sí es lo que quiero decir, claro, me refería a que tengo esto abandonado. Es eso.

Escribo sobre cosas de las que sé muy bien poco (¿demasiado poco es correcto? Sí, creo que sí). A ver, son cosas sobre las que sé, porque es lo que toca, pero de las que no sé muy bien muchas cosas. Muy bien poco. La influencia del mito ovidiano de Dafne en el género operístico del siglo XVII, la postmodernidad angloamericana en sus diferentes vertientes artísticas, Faulkner y Baudrillard, Montaigne y La Pléyade, Shakespere, Shakespear, Shakespeare, y así una montaña de pedantería que me hace parecer inteligente cuando hablo de ella y de la que prefiero no decir nada, porque ser no es una posibilidad si parecer es la evidencia, y no siendo ser la evidencia mejor sea parecer la posibilidad.

Son nueve libros, diría que diez si no fuera un secreto que son diez, así que luego borro esto. Ahora hablaba otra vez del primer párrafo, no de lo de escribir de lo que sé muy bien poco, pero ya lo cuento luego. Nueve libros (olvidad lo del décimo, que es el primero) que en realidad son uno, pero lo cuento luego.

Estoy viendo Californication. Hace tiempo que dije algo sobre esta serie, y ahora la reponen en Factoría de ficción, los domingos a eso de la una, así que la estoy reviendo. Ahora Californication es mi serie favorita. Siempre tengo cosas favoritas, aunque las suelo cambiar de cada poco. Mellon collie and the infinite sadness no, eso sigue ahí. Californication es una serie sobre un escritor que (ya) no escribe, y sus diálogos son tan brillantes que me cuesta apartarlos de mi atención mientras garabateo estas líneas. Lo sé, se nota. Besos y disculpas.

CNN+

2010-12-31T16:53:00.004+01:00

Soy insomne. Un insomne intermitente, inconstante, aficionadillo nada más a lo de recibir un nuevo día sin haber despedido aún al anterior. Un insomne a plazos que ocupa las horas que deberían ser del sueño en escuchar la radio y leer (principalmente podcats de Asuntos propios, El ojo crítico o La rosa de los vientos en lo que atañe a lo primero, y La odisea en lo concerniente a lo segundo, a estos tiempos y a las obligaciones de lo mío). Y hasta ahora, también en rellenar de madrugada croasanes del Mercadona con Nutella, acompañados de cualquier cosa bebible y seguidos de un cigarrillo clandestino, mientras me ponía al tanto de lo que acontecía por estos mundos nuestros mirando CNN+. Hace un par de semanas leí en el muro de uno de esos grupos a los que estoy suscrito en Facebook que sustituían CNN+ por un canal de 24 horas de Gran Hermano. Como soy seguidor de El mundo Today pensé que la noticia no era sino otra chanza de sus redactores, pero a los días comprobé que era real y que Gabilondo, con el que aun discrepando en la mayoría de las ocasiones me une la simpatía por la idea del periodismo como servicio público, J. Mª Calleja, Antonio San José (el mejor entrevistador de la televisión nacional), y con ellos el resto de equipo técnico, corresponsales, presentadores y guionistas, pasarían a engrosar la vergonzosamente desmesurada trupe de lo que, en un miserable alarde eufónico, se llama ahora trabajadores no activos. Miguel, un buen amigo con el que suelo emborracharme y platicar sobre politiqueos y otros asuntos de mejor gusto, defensor del ideario económico del libre mercado, sostiene que la competencia entre empresas siempre redunda en un mejor servicio para el consumidor. Yo soy de los que piensan que el único servicio que se me viene a la cabeza cuando pienso en las chonis y los analfabetos de gimnasio del programa de la Milá es el que se adorna con un váter hasta las trancas de mierda.

Quizá algunos penséis que este cambio es una prueba de que las cosas van a peor. Para mí, es otra evidencia de que ya somos ese peor.

Feliz año nuevo a todos.

Wikijota

2010-12-22T15:31:00.008+01:00

Se dice que Zapatero ha desvelado a sus íntimos (al menos, a uno de ellos) su intención de presentarse o no a las próximas elecciones. También se dice que será Rubalcaba el que, visto el desgaste de nuestro actual Presidente del Gobierno, será el candidato por el PSOE. Yo, hoy, día de San Honorato de Tolouse, vaticino que Carme Chacón será la persona propuesta para dicha candidatura.

Chimpón.

Imagen de aquí.

La Ley Sinde

2010-12-21T15:15:00.007+01:00

En esos momentos se está votando la Ley Sinde. Como no tengo tiempo para escribir todo lo que pienso sobre los artistas, la SGAE, el Gobierno, las multinacionales de lo audiovisual, la música de pago en descarga que ~~vale~~ cuesta un miserable 10% menos que en su soporte físico, el canon, el derecho a copia privada y tantos y tantos etcéteras, me limito a copiarpegar un tweet de Alejandro Sanz muy fresco (aplíquese el adjetivo a lo dicho o al dicente, que esto es como lo de Isabel y Fernando):

Alejandro Sanz

On Tuesday 21st December 2010, @AlejandroSanz said:

Que cobardes los politicos EspaÑoles, no van a votar la ley sinde de proteccion a la propiedad intelectual porque es impopular... cobardes e hipocritas.

Yo creo que está todo dicho.

Imagen del genial J.R.Mora, cuyas viñetas se publican regularmente en este blog (abajo a la derecha).

30 de noviembre de 2010

2010-11-30T15:16:00.002+01:00

Debo llevar casi dos horas andando. Vivo en un pueblo, uno de esos que huelen a mar cuando regresas después de un largo viaje, pero que apesta a óxido cuando sabes que llevas en él demasiado tiempo. No he visto a nadie en toda la noche, y me cuesta controlar los tiritones con este frío que se te va soldando poco a poco a los huesos. Mi cuerpo titila al son de Antony And The Johnsons, baila bajo el cortavientos al compás de un gigante que parece cantar desangrándose, y su voz tibia derramándose en mis oídos es, ahora, lo único que me mantiene vivo. Llevo puesta mi ropa de montaña, creo que porque me hace sentir seguro, porque de alguna manera sigue oliendo a novecientos kilómetros de soledad, porque nada puede hacerme daño debajo de mi disfraz de voy-a-empezar-de-nuevo (otra-vez-de-nuevo). Sigue lloviendo, como todo el día, aunque ya ha dejado de importarme. A veces, simplemente, es así. Las cosas ya no importan, y yo camino durante horas en mitad de la noche hasta que encuentro un motivo para volver a casa antes del alba. Un libro con olor a cerezas, por ejemplo.

4:42 a.m. Me pregunto qué estáis haciendo ahora todos vosotros.

The International - Dinero en la sombra

2010-11-24T14:39:00.004+01:00

De tanto hablar de rescates se nos va a olvidar quiénes son los secuestradores.

Decoración de interiores

2010-11-15T22:18:00.006+01:00

Me ha dado por trastear las tripas del blog, y como todo lo que toco se rompe, ya no he sabido armarlo como estaba. Ahora me parece que queda todo más claro, aunque en un alarde de actitud democrática y, sobre todo, porque ya me duele la quijotera de darle vueltas a los muebles, he decidido colocar una encuesta a la derecha de estas líneas para ver qué os parece a vosotros. Sírvanse pues de entrar, mirar, tocar cuanto quieran y votar una de las opciones. Queda algo de cerveza en la nevera y hay panchitos en el armario, por si gustan de tomar un piscolabis mientras se deciden. Yo, por ahora, me limitaré a mirar la imagen que encabeza este post y que, sinceramente, es lo que más me gusta de todo lo que he colgado hasta ahora, textos incluidos. Por cierto, no es mía.

Editado: Según el resultado de la encuesta, 64% Mejor que antes, 10% Peor que antes, 10% Me es indiferente y 14% Sigue siendo una mierdaca. Sí, tiquismiquis, lo sé, falta un 2%.

La política que no vemos

2010-11-09T13:47:00.007+01:00

Fotografía de Bernardo Corral

Va para algo más de lustro y medio que alumbré este blog, tintado desde su esencia de una clara vocación de denuncia social y política, y aderezada la sopa binaria resultante con una pizca de inquina de las de denominación de origen. Con el paso de los días, y dándome de bruces por enésima vez con la certeza de que yo no soy de vocaciones, acabé desviando sus pasos y los míos hacia lo personal, una vez el hastío y el aburrimiento de la res pública hicieron presa en mí. La política y (o por) los que se sirven de ella dejaron de interesarme, los titulares se repetían como un mantra en las portadas de los periódicos y se volvió, de previsible, cansino, el juego de bajar el volumen al televisor simulando ser yo el que hablaba por boca de nuestros honorabilisísimos representantes sin temor a errar lo que éstos decían. Después fue incluso peor, cuando ya no alcancé a destilar gilipolleces en grado tal que, más que propias de licenciados en el noble arte de la oratoria, parecían éstas inherentes a micos o periodistas deportivos, que no se diferencian sino en el porte de una pulsera Power balance que ayuda a situar a los segundos debajo de los primeros en la escala evolutiva. Pero anoche, naciendo la madrugada, todo cambió. Dicen que hay vientos que acaban llevándose en volandas el buen juicio de las personas, de las que aún lo tengan, tuvieran o tuviesen, así que no estoy seguro de si la ciclogénesis explosiva que estrena la temporada otoño-invierno ha acabado por aflojarme el tornillo que me quedaba y no vi lo que vi ni escuché lo que escuché. En cualquier caso me fui a la cama pensando que, por primera vez desde hacía mucho, demasiado tiempo, un político había conseguido avivar mi atención, mi interés por su trabajo, y me acosté con la sensación de que no me habían contado un cuento de buenas noches.

Estoy hablando de la entrevista a Jesús Eguiguren en el programa Salvados.

Iba a escribir algo...

2010-09-29T14:01:00.007+02:00

Pero un piquete me ha puesto silicona en la tapa del portátil. He intentado convencerlo de que aunque lo de escribir tontunas aquí es un curro, no es un trabajo. Al final he decidido irme a tomar un café en cuanto he visto que sacaba las instrucciones del bate de béisbol. Ni cuando he esgrimido la cartilla del paro se ha dado por vencido. Esquirol y encima sumergido me llamaba.

Imagen: Homo piquetensis explicándole a un dinosaurio que hoy no hay oficina.

Orgullo patrio

2010-09-21T14:44:00.002+02:00

Parte 1:

Parte 2:

Arcade fire

2010-09-18T17:27:00.006+02:00

The suburbs es el nuevo disco de Arcade fire, el tercero tras el sublime debut con Funeral (2004) y el épico Neon Bible (2007). Esta muchomásqueuna banda de rock independiente se ha convertido para muchos (entre los que me encuentro), y con sólo tres discos editados, en el grupo más grande de lo que llevamos de siglo. No es mi intención sepultaros con datos sobre la discografía y biografía de Arcade fire, ni tampoco podría desmenuzar aquí sus canciones con la atención que se merecen; lo primero, porque San Google lo hace mucho mejor que yo, y lo segundo, porque sería labor imposible sin verme emparedado entre la falta de espacio y la devoción que profeso hacia la música de la banda canadiense.

Lo que quería contaros es que, como parte de la promoción de The suburbs, Arcade fire ha lanzado un videoclip (creo que no es la palabra exacta. No, no lo es) que podéis ver (no, ésta tampoco es la palabra) aquí y que es, dejando de lado el apartado técnico, una verdadera joya en cuanto a originalidad y estética.

Esta creación audiovisual interactiva (je) está escrita en HTML5, la evolución del HTML de toda la vida (ya sabéis, lo del Ver/Código fuente), y constituye un ejemplo de lo que debe ser una banda que está un paso por delante de las demás. Y hasta aquí puedo leer, porque los regalos son más bonitos cuando no se sabe lo que hay dentro de la caja.

De aquellos polvos...

2010-09-07T16:56:00.004+02:00

¿Un 30%? Mira que te lo dije. Esto va a ser una mierda, mejor hacemos lo que hasta ahora, que nos va muy bien con lo de poner el cazo y mirar para Cuenca. Pero no, tenías que ponerte bravo... Joder, putos novatos ¡Pero si ni siquiera tienes barba! ¿No habíamos quedado en esperar a después del verano para que te la dejaras crecer? Al menos con el otro formábamos un dúo gracioso. Los Pulga y Linterna de las pancartas:

-"¿Cómo está la maniiiiii?
-"Abarrotáaaaaa" contestaban todos.

Y ahora míranos. Ni un 30%, y eso que los datos son nuestros. He seguido el manual al pie de la letra: parar el metro en las capitales, montar un par de buenos atascos en la entrada de las ciudades, mandar a nuestros muchachos a las estaciones de tren y autobús a explicarles por las buenas a esos malditos esquiroles que hoy no se trabaja, mandar a nuestros muchachos a las estaciones de tren y autobús a explicarles de otra manera a esos malditos esquiroles que hoy no se trabaja... Hasta hemos hecho un vídeo con el Chikilicuatre mentando a los bancos, a los empresarios y hasta al mismísimo Don Manuel. Ni el 30%, joder.

Espera... ¿no habrás contado a los parados, no?

Mierda.

Madrid, 29 de septiembre de 2010.

Imagen*

Julio de la Rosa

2010-09-01T17:49:00.009+02:00

Recuerdo que aquel verano nos fumábamos las últimas tardes del siglo XX en el garaje de Raquel, entre ensayo y ensayo. Un cuarto de seis metros cuadrados en el que aún deben retumbar canciones que nunca entraron en el disco, un par de cervezas y un cacho de césped en el que dar tregua a yunque, martillo y estribo era todo lo que necesitábamos. Luego, de vuelta a casa en el coche de Josele, sonaba El hombre burbuja y todos nos mirábamos sin hablar. Sonreíamos.

Julio de la Rosa es, en una opinión tan personal como emocionalmente vinculada, uno de los mejores autores de la historia reciente del pop en castellano, casi a la altura de nombres como el de Fernando Alfaro, Antonio Luque o Manolo Martínez. Durante su etapa en El hombre burbuja, aún lejos de la madurez compositiva que de la Rosa exhibe en sus discos en solitario, su pop espeso, honesto y agridulce nunca fue pasto de radiofórmulas, quizá por su tan evidente influencia del Olimpo indie (Pavement, Sonic Youth, Pixies...) y por la poca atención que desde las grandes discográficas se prestaba por aquel entonces a un movimiento musical que ya aglutinaba a miles de personas en los estivales festivales, quizá por todos los problemas contractuales con su(s) compañía(s) que lastraron la trayectoria comercial del grupo desde el principio.

El caso es que El hombre burbuja contaba como virtud un sonido propio, donde no era complicado identificar un estilo marcado por unas líneas de bajo contundentes que serpentean a lo largo de cada tema, sucios arreglos de guitarra que arrastran su regusto a válvulas de estrofa en estrofa con riffs pretendidamente vintages, guiños in crescendo (por suerte, no in abusando) a la electrónica y el hip hop con la inclusión de scratches y alguna base a lo old school, y letras que juegan a ser irónicas y no acaban de marcar con claridad la línea que separa el desaliento del optimismo más claustrofóbico. En cualquier caso, un grupo en evolución que mostraba en los medios tiempos su mejor versión y hacían marca de la casa su eclecticismo y actitud.

Unos años después, Julio de la Rosa debuta con M.O.S. (2004), primero de los tres discos de su producción en solitario, donde su faceta de letrista alcanza sus cotas más altas hasta el momento. Desde entonces, y sobre todo en su segundo disco (Las leyes del equilibrio, 2005), sus trabajos se amparan en la belleza sin concesiones y en un lirismo cercano a lo poético, con ambientes oscuros, prostibularios, y que en su tercer disco (El espectador, 2008) recuerdan por momentos a un Tom Waits arrabalero y pertrechado, casi cosido, a un acordeón omnipresente.

Julio de la Rosa ha publicado, además, dos libros disponibles en .pdf para descarga gratuita: Tanto rojo bajo los párpados y Diez años foca en un circo.

Toda esta parrafada es para decir que está a punto de sacar su cuarto disco, La herida universal, en el que se incluye la canción del vídeo que encabeza este post.

Yo puedo parecer un idiota y actuar como un idiota, pero no se deje usted engañar: soy realmente un idiota.

2010-08-25T16:30:00.011+02:00

Hace unos días, y a propósito del buen montón de comentarios que venía recibiendo en mis entradas pero no acerca de ellas, comenté en un post que había inscrito este blog en un concurso del portal 20 Minutos (a mí me gusta más el XX Minutos, pero yo es que siempre he sido muy de números romanos). De vez en cuando me divierte apuntarme a alguno de los miles de certámenes que salpican la Red, ya sea en formato blog o relato, y aunque casi nunca gano, suelo acabar encontrando alguna bitácora que termina por aterrizar en mi carpeta de Marcadores/blogs o en el blogroll que tenéis a la izquierda de este texto. Así ocurrió hace dos ediciones del 20 blogs, también en la edición del año pasado, y ya empiezo a temerme que no caerá esa breva (bien me conformaría con un higo verdal) en la que se está llevando a cabo en estos días, probablemente más por el pavor que siento a morir anegado entre panfletos (sueño recurrente donde los haya) que por la ausencia de blogs meritorios.

Y es que, cada vez más en este tipo de concursos, en el camino hacia el premio queda supeditada la calidad de sus textos o las ideas que éstos expresan a lo que los americanos llamaron cold door. Los participantes alumbran posts como si de churros se tratara, sin otro propósito que llamar la atención a base de una exacerbada fecundidad, y exprimen cada uno de los carísimos megas de su ADSL para comentar acá y acullá su “Me ha gustado mucho tu blog. Te dejo la dirección del mío por si te apetece votarme”. Debe ser el estribillo de la nueva canción del verano, ahora que el gran Georgie Dann parece estar de capa caída. El caso es que un candidato que no hace campaña tiene tantas posibilidades de éxito como la Esteban de que la inviten a Redes, y cuando pretendes ganar un concurso en el que participan más de cinco mil blogs, es normal y del todo lícito buscarse las mañas para publicitar el propio a la pesca de lectoresbarravotantes. Lo que no acabo de entender, por una mera cuestión de mecánica cuántica convencional, es que en el foro del concurso, y sólo tras tres semanas desde que éste arrancara, aparezcan blogueros que cuenten sus comentarios en el mismo por cientos (algunos ya han superado con creces el millar). Igual tienen activado el modo inconsciencia, y ya se sabe que a esas profundidades el tiempo pasa más despacio.

Nota primera: Suerte a todos los participantes.

Nota segunda: Para los curiosos, éste es el blog que encabeza las votaciones de uno de los concursos más populares de la cosa del blogueo. Sí, es un blog de chistes y tontunas. Y además han puesto de moda (Google arroja unas 900 entradas) el texto:

"Hola!!! acabo de descubrir tu blog en el concurso este de los premios 20blogs y nadaa, que muchisima suerte!!!

y bueno ya que estamos te permito que te pases por mi blog que participa en humor….. y si lo consideras conveniente pues tambien te permito que me votes!! xDDD

un saludo!!
SORCIOS.COM".

Nota tercera: Para los maliciosos, la nota segunda no va con sorna. Labios como espadas también es un blog de tontunas (para lo de los chistes nunca he tenido gracia).

Nota cuarta: Acabo de comprobar, como parte del arduo trabajo de investigación que se desprende de la lectura de estas líneas, que tengo un par de votos, ocupo el puesto número 73 en la clasificación, y que los lectores me han puntuado con un cinco sobre cinco en lo de las estrellitas. Me retracto de cualquier atisbo de ironía que sobre este magnífico certamen pudiera malinterpretarse en el texto de esta entrada.

Nota quinta: En uno de los comentarios me califican como anarquista de corazón. Me retracto de la nota cuarta.

Entrada lisérgica

2010-08-21T04:43:00.004+02:00

Currar de noche tiene su aquél. Lo tiene cuando de poner música se trata. Dj pinchadiscos, o algo así. Y llevo a cabo mi encomienda, y me regocijo, y me parapeto entre los auriculares y la sonrisa de medio lao a lo Pedro Navaja. Y remato con I wanna be sedated, y apostillo con That´s how people grow up, y acabo con Love will tear us apart. Si no sabes de lo que hablo, no aparezcas. Si vas a insultarme con wakawakas y canciones de maletero de coche en el parking de la Metro o la Central, no aparezcas. Si piensas que entiendo la lengua en la que hablas, que encuentro algún sentido en las palabras que balbuceas entre golpe y golpe de bombo, no aparezcas, porque no tengo la más mínima idea de qué estás diciendo. No te entiendo. Deja de esforzarte. No te entiendo. No hablamos el mismo puto idioma.

Mierda de artista

2010-08-10T16:26:00.002+02:00

"La mierda de Manzoni es arte porque no es mierda"

Antes de morir, Manzoni guardó sus excrementos en una caja y los cerró con con correspondiente etiqueta. Durante años el mercado ha comprado éste objeto de culto. Ahora parece que Manzoni sólo enlató un poco de yeso, el mercado se siente estafado porque la mierda que le vendió el artista como tal, no era. Manzoni les estafó porque era un verdadero artista."Acostumbrado a venerar tal reliquia, el papanatismo que sostiene el arte se siente ahora burlado y estafado".

Entrada literalmente copiada del muy aconsejable blog mil imágenes sin más, de maryshelley, autora a la que pido disculpas por mi atrevimiento y falta de originalidad.

Educación para la ciudadanía

2010-08-09T19:31:00.002+02:00

Brenda Mazibuko: -"¿Ve todas esas banderas del Apartheid? Son una vergüenza".
Nelson Mandela: -"Y un derecho constitucional".

Diálogo atribuido, según la película Invictus, al entonces Presidente de Sudáfrica, Premio Nobel de la Paz y defensor de las libertades y los derechos humanos Nelson Mandela y su ayudante Brenda Mazibuko.

Aviso para navegantes y buzoneadores

2010-08-07T17:50:00.009+02:00

Hace dos o tres años inscribí este blog en el certamen que, con una periodicidad anual, viene convocando el portal de noticias 20 Minutos. Aquella primera vez me sirvió para conocer algunas de las mejores bitácoras que pueblan la blogosfera y de las que me he convertido poco menos que en acólito, motivo más que poderoso para que venga repitiendo mi participación desde entonces. También aprendí en mi bautismo concursal que cuando entregas la potestad de otorgar el premio al ganador a los propios participantes del certamen, los blogueros, lo que podría parecer una decisión del mismísimo tercer rey de Israel se convierte en una enorme ciénaga de miel sobre hojuelas para los amigos de la picaresca y golfos apandadores. Y es que, en plena campaña electoral, estos tunantes aprendices de la más deleznable casta política se arrastran por los vericuetos del sistema de votación, ya sea apuntando varios blogs al concurso para así favorecer a uno de ellos, ya sea insultando la inteligencia del resto de los blogueros a concurso mediante comentarios como los que vengo recibiendo desde hace días a las entradas que aquí publico y que, como ejemplo, ilustro con los que extraigo a continuación:

Ejemplo 1: Enhorabuena por tu página te deseo suerte en el concurso "Premios 20blogs" :-P puedes pasarte si quieres por nuestro blog y echarle un vistazo http://blablabla... si te gusta también puedes votarnos xD

Ejemplo 2: En primer lugar te envío un cordial saludo desde Chihuahua, Chih. México. He estado visitando los blogs que participan en la categoría "Actualidad" de los "Premios 20 blogs". Deseo mucha suerte y muchos votos para tu blog y aprovecho para invitarte a visitar mi blog que fue creado con la intención de publicar mis artículos de opinión que muchas veces son censurados por el gobierno. Tristemente Chihuahua se ha convertido en uno de los lugares más peligrosos del mundo por la ola de violencia generada por el crimen organizado; el periodismo se ha convertido en uno de los oficios más peligrosos; pero mi lema es: prefiero morir hablando, que callada. Te invito a que conozcas mi blog y si es de tu agrado me des tu voto. http://blablabla...

Estimados buzoneadores: No gastéis vuestro tiempo ni el mío, que nunca es demasiado, en colocarme publicidad no solicitada en los comentarios de mis entradas. No voy a publicar esos comentarios si no aluden en cierta manera al contenido de la misma. No tengo la más mínima intención de mentar vuestro blog cuando sé que no os ha interesado lo que he escrito, que no lo habéis leído, y que vais con el cuento de una casa a la otra dejando la cagaíca como es pertinente en esta época del año a los dípteros entre los que os contáis sin rubor alguno. Sin acritud, sólo es una cuestión de respeto mutuo. Yo también os deseo suerte.

Otro día me entregaré con fruición a la disección de este concurso en el que, como ya he comentado y ahora recalco y puntualizo, participo en sus tres últimas ediciones.

La estatua de sal

2010-07-28T19:47:00.002+02:00

Llevo semanas sin escribir algo decente, acaso un par de líneas que no despierten en mí el rubor de la vergüenza tras darle al botoncito de Publicar entrada. Semanas sin leer vuestros blogs, sin comentar, casi sin pensar. Me pregunto qué sentido tiene ya este blog. Desde luego, no abandonarlo a su suerte hasta dejarlo naufragar y hundirse anegado entre olvidos. Antes prefiero matarlo, pasarlo a cuchillo, que verlo agonizando devorado por mi pereza. Intento hoy germinarlo de nuevo, inseminarlo y verlo así parir estos próximos días. Intento hoy que su aliento me dé la vida que me falta.

Cuado vayas a los toros no te pongas la minifalda.

2010-07-28T18:39:00.008+02:00

No me gustan los toros. Nunca he ido a una corrida y nunca iré a verla. No habrá una foto mía como la que precede a estas líneas en la que mi cabeza sustituya a la del Sr. Montilla dentro de un círculo rojo. Ni siquiera he visto eso que llaman La fiesta nacional por la televisión.

Y ahora, una vez manifestada mi inexistente afinidad por las corridas de toros y el podrido mundo que las rodea, me posiciono enérgicamente contra todos aquellos que en el día de hoy se felicitan por su abolición en Cataluña. Me posiciono contra la absoluta necedad de entender una prohibición como una victoria, me postulo contra aquellos que desde su ignorancia no alcanzan a comprender que, más allá de una forma de arte, trascendiendo una fiesta que pintaron Goya o Picasso, que cantaron poetas e inmortalizaron los mejores escritores de este país, hoy somos un poco menos libres y un mucho más demagogos.

Las corridas de toros están destinadas a morir por inanición más pronto que tarde, incluso es probable que hoy sólo fueran parte de nuestra memoria nacional si los toreros hubieran mantenido sus estoques lejos de duquesitas, modelos y habitantas del papel couché. Pero no, había que prohibirlas, como se hizo con la literatura o el teatro durante años, con el carnaval durante el franquismo, y como se hará con otras cosas mañana en aras de una perfecta y civilizada sociedad moderna. Civilizada y perfecta. Asépticamente perfecta.

Yo no entiendo los toros, no veo el arte que encierran, como tampoco el genio en el Cubismo, la belleza de las Matemáticas o la tercera Luna de Júpiter. Y tú, que tampoco los entiendes, que te parapetas en el sufrimiento animal para justificar las cadenas con las que hoy me sometes, deberías visitar las granjas avícolas donde miles de gallinas, cuyos huevos te alimentan, se amontonan y mueren de calor o simplemente de locura tras una vida de mierda. O los millones de peces que perecen asfixiados o despedazados, arrastrados por redes que sirven a técnicas de pesca absolutamente depredadoras para que te comas tus sardinitas en espeto en cualquier playa del sur. O quizá deberías consultar a tu perro o a tu gato, tú que te defines como amante de los animales, si merecían verse castrados, mutilados, mientras te excusas en que "es por su bien" cuando lo único que de verdad quieres es que no se te meen en la alfombra. Deberías preguntarte de dónde viene tu ropa, tu amado Iphone, y todo aquello que consumes de manera desmedida manchando tus manos de una sangre que por invisible no duele.

Sí, es cierto, estoy siendo demagogo.

Aunque un poquito menos que tú.

Iniesta de mi vida

2010-07-12T01:33:00.004+02:00

La persistencia de la memoria

2010-06-24T16:29:00.013+02:00

Son legión las ocasiones en las que, desde esta bitácora, he confesado mi afición a la radio, una comunión intelectual y sentimental que me ha convertido en adicto a los Asuntos propios de Toni Garrido o a La rosa de los vientos del maestro Cebrián (D.e.P.). En el podrido mundo maniqueo que vamos dejando en herencia a las nuevas generaciones en lo que a lo que a contenidos de medios de comunicación se refiere, cada vez resulta más complicado descubrir espacios que se atrevan a hacer de sus programas un dechado de cultura, información y entretenimiento. Hace un par de días tuve el honor de que uno de esos programas, A cielo abierto, considerara que mi relato Cambio de hora merecía ser el ganador en el certamen de microrrelatos que habían convocado. Desde aquí me gustaría mostrarles mi agradecimiento, tanto por el premio como por su forma de entender la radio. Así pues, muchas gracias a todo el equipo de A cielo abierto por hacer un poco más cortas las largas noches de insomnio.

En cuanto al relato, un arrebato metafísicoamoroso publicado en este blog hará un par de meses, sólo narra el intento de recuperar una hora de mi vida, la hora que transcurrió desde el segundo que tardó el reloj en pasar de las 1:59:59 a las 3:00:00 el pasado 28 de marzo, la hora que por arte de birlibirloque desaparece cada año una madrugada de primavera porque a las dos son las tres. Pero... ¿por qué no intentar retenerla? ¿Por qué no vivirla en ese segundo? ¿Por qué no llenarla con un recuerdo que, aun durando un instante, vale una vida?

En este vídeo podéis escuchar la locución del relato, aunque os aconsejo descargar el podcast para escuchar todo el programa. El fallo del jurado y la locución van antes y después del recomendable monográfico sobre Pablo Coelho.

Imagen: La persistencia de la memoria, de Salvador Dalí.

Porque siempre sigues, siempre sigues, siempre sigues, siempre sigues ahí.

2010-06-01T13:49:00.008+02:00

Ahora me daría igual que se me cayera el cielo encima a pedazos o que reventara mi corazón en partículas infinitesimales, porque nada puede dañarme cuando estoy dentro de una canción. Porque dejo de ser el idiota que gira sobre sí mismo buscando todas las razones del mundo para atreverse a dar un paso, cualquier paso. Porque todas las voces silencian sus gritos en mi cabeza, porque durante cuatro minutos y once segundos ya no soy un enfermo. Porque durante cuatro minutos y once segundos ya no soy. No soy.

Mercaderes del miedo

2010-05-19T20:46:00.013+02:00

Desde hace un par de años, nos hemos visto obligados a convivir con una terminología que había permanecido recluida en contextos alejados de nuestro quehacer diario: el lenguaje de las finanzas. Así, términos como subprime o nombres como el de Madoff son hoy intrusos que campean a sus anchas por nuestros hogares y nos acompañan a tomar una cerveza o a comprar el pan al súper. Con esta entrada pretendo acercar un poco de luz a uno de ellos, las agencias de valoración, que parecen ser el nuevo invitado a nuestra mesa cuando, en realidad, llevan mucho tiempo condicionando la misma.

Episodio 1: La gestión de la criatura.

En el año 2000, y tras el fracaso de las puntocom, un mercado tan tentador como efervescente, los grupos financieros de inversión apuntan hacia el sector inmobiliario, y confiados en una aparente fiabilidad del mismo, se lanzan a la especulación crediticia. Prestan dinero a constructoras y empresas promotoras de viviendas, para después hacer lo mismo con los compradores, buscando crear un mercado de beneficios rápidos, basado en la creencia de que el valor adquirido siempre superaría el valor de la deuda, hasta que en su afán depredador acaban yendo más allá de la línea de seguridad con la concesión de préstamos a bajo interés a clientes de dudosa garantía. La consecuencia era tan previsible que sólo su desmedida avaricia les impidió verla a tiempo, y aunque todos sabían lo que estaba por llegar, no estaban dispuestos a permitir que se les escapara ni una sola posibilidad de exprimir una situación que acabó por echárseles encima. Como uno de esos yonkis que se repiten lo del “una más y lo dejo. Sólo una más. Por una más, no pasa nada”, o como una ruleta rusa en la que la tentación de apretar el gatillo por última vez es mayor que el miedo a encontrarse con la bala, hasta que… BANG.

Episodio 2: Expota, expota, me expló.

El 15 de septiembre de 2008, una de las mayores entidades financieras del mundo, Lehman Brothers, hace catacroker. La burbuja inmobiliaria estalla, las bolsas se precipitan y especuladores e inversores empiezan a mirar hacia las ventanas de Wall Street, sobre las que parpadea un imaginario neón con la palabra Exit bien grande, mientras el pánico se desliza por sus espinas dorsales helándoles el alma y la cartera. Cuando la burbuja inmobiliaria, la misma que era alentada día sí y día también por los medios, la misma que los gobiernos permitían y contemplaban con la complacencia de Nerón cuando pegó fuego a Roma, acaba reventada como un gato en una autopista, comienza esa epidemia que el Sr. Presidente de nuestro país se negó a nombrar como crisis hasta que ésta le mordió el culo. Los valores adquiridos, las viviendas que siempre se iban a revalorizar, empezaron a valer menos que la deuda que representaban.

Y aquí es donde entran en juego las agencias de valoración. Apenas unas horas antes de que Lehman Brothers quebrara, la agencia Standard&Poor´s, una de las más poderosas y reconocidas del mundo, le había otorgado una calificación de AAA, la máxima posible. La labor de estas agencias es valorar, calibrar el valor de una deuda y la seguridad en cuanto a la amortización de la misma. A partir de ese día 15 de septiembre de 2008, fecha oficiosa del inicio de la crisis financiera, y en semanas sucesivas, las otras cuatro mayores financieras de Estados Unidos corrieron la misma suerte que Lehman Brothers. Curiosamente, también habían sido calificadas con AAA por Standard&Poor´s, así como por Moody´s y Fitch, las tres agencias que se reparten el monopolizado pastel de las valoraciones de deuda. La paradoja, o no, es que el 93% de las notas calificadas como AAA correspondían a auténtica basura crediticia. La conclusión de que estas agencias habían estado encubriendo la situación de sus clientes, protegiendo su buen nombre y sus inversiones, y por ende sus propias comisiones, surge tan certera como tardía.

Episodio 3: Aflojando la mosca.

Con un tejido financiero hecho un siete, a los gobiernos no les queda otra que hacer de Robin Hood con un ligerísimo matiz: la pasta se la quitan a los pobres para dársela a los ricos. Entre todos los bolsillos de los contribuyentes esquilmaron unos tres billones de euros y así salvaron los relucientes culos que previamente se habían cagado en todos nosotros. La vuelta a los números positivos resultó en un repunte bursátil, y cómo no, en primas desorbitadas para los ejecutivos de las entidades financieras rescatadas que, sin sonrojo, se pulían en viajes, hotelitos de a seis mil la noche y vicios personales. No hubieran reventado como ciquitraques los cabrones. Lo que no se suele decir, lo que no hay cojones a decir por vías oficiales, es que esta operación sirvió, además, para transformar el dinero que sólo existía en los ordenadores y documentos en dinero real, dinero que venía del estado, dinero LIMPIO, borrando así cualquier resquicio que de mierda sospechosa pudiera quedar en las cuentas de los bancos.

Episodio 4: La pelota cambia de tejado.

Así terminó la primera etapa de esta crisis, la de la burbuja especulativa, la que atañía principalmente a los que manejan la pasta, y el marrón pasó de las manos privadas, las de unos pocos, a la pública, las de todos. Los gobiernos tuvieron que emitir deuda pública para rescatar a los grandes bancos y a Wall Street, y es ahora, en este punto, donde acaban de volver a asomar sus sucias narices las agencias calificadoras para valorar esa deuda pública emitida, que genera, paradójicamente, unos enormes dividendos al sistema financiero.

La deuda pública es el mecanismo necesario que cualquier estado requiere para obtener recursos financieros y afrontar los gastos de la gestión de un país, y ésta se ve incrementada en contextos económicos como el actual. Así, los bonos estatales emitidos tienen un valor, adquirido a un precio determinado, que en el plazo que se establezca tiene que ser amortizado al comprador a ese mismo valor, con el añadido, naturalmente, de los intereses devengados. Como en todo préstamo, existe el riesgo de que el emisor de la deuda, el estado en este caso, no sea capaz de amortizarla. Y tal y como ocurrió al principio de esta crisis, son otra vez las agencias de valoración las que estiman el nivel de garantía de la inversión. Si dicha estimación es negativa, esto supondrá unas condiciones más severas para los emisores de deuda, ya que aquellos que la compran corren un mayor riesgo y endurecen el mercado. Es tan sencillo como que si yo, que voy camino de la indigencia, me acerco a mi banco a pedir tres mil eurillos, tendré que dejar por si aca mi riñón bueno en depósito en la nevera para riñones que tienen en la cámara acorazada (no, no la he visto, pero estoy seguro de que existe). Si por el contrario el que solicita el préstamo es Florentino Pérez, le dirán –“Anda, no te preocupes, que ya me los darás”.

Episodio 5: Uuuuhhhh

Hace unos días, Standard&Poor´s rebajó el nivel de calificación de la deuda de Grecia, o lo que es lo mismo, les dijo a los inversores que el gobierno griego estaba tieso y lo de prestarle los dineros no pintaba nada bien. Después, y en menor grado, rebajó también la de España (con un AA-, que vendría a ser un notable con tendencia negativa) y la de Portugal. No cabe duda, pues, que estas agencias manejan el valor de la deuda alterando los datos para obtener beneficios, que han ayudado a los bancos a esconder los riesgos de las inversiones que promocionaban mientras ellas cobraban sus comisiones, verdadero detonante de la crisis financiera, y que se teme que puedan estar haciendo lo mismo ahora con la deuda pública, pergeñando de la crisis el negocio del siglo y generando a su antojo efectos de contagio en las bolsas de medio mundo. Si aún os quedara alguna duda, apuntar que Warren Buffet, uno de los mayores especuladores bursátiles del mundo, es el dueño de Moody´s. Respecto al tema griego, y para concluir, puntualizar que al final europeos y americanos hemos tenido que poner la guita para que Grecia no quebrara*, y que Zapatero ha sido de los más generosos, por si después nos tocara a nosotros poner la gorra. De ahí que Obama llamara la semana pasada a nuestro presi a las cuatro y media de la madrugada (hora de aquí, claro) para ~~ordenarle~~ sugerirle que recortara el gasto inmediatly, enviándole además un amable séquito de men in black con el objetivo de llevarse el papeleo bien firmadito de vuelta a los USA.

Conclusión: Este mundo se maneja dentro de un sistema corrupto, perfecta y fatalmente dirigido, donde cada proceso económico responde fielmente a un plan trazado con minuciosidad desde esferas que ni tú ni yo alcanzamos a comprender, y esta crisis terminará cuando desde esas esferas se determine que debe hacerlo; cuando sea económicamente beneficioso para aquellos que, desde sus poltronas de hijos de puta (creo que se venden así en el Ikea), decidan que ya nos han chupado suficientemente la sangre. Por ahora.

*N. del A: Sí, los países quiebran, como las empresas. Y las ideologías, cualquier ideología, sólo son parte del aparato publicitario de aquellos que los dirigen. Si de mi dependiera, buscaría dos o tres empresarios honestos y apartidistas para dirigir este cotarro de Garzones, Belenes Estébanes, estatuts y matrimonios que son matrimonios pero, por dIOS, no pueden llamarse matrimonios. Y si los empresarios pudieran no ser españoles, mejor que mejor.

Imagen tomada prestada de aquí.

¡A Belén, postores!

2010-05-15T19:58:00.009+02:00

Según el ranking de Alexa, que por lo que se ve debe ser muy fiable, mi humilde blog está situado en séptima posición, tal y como se aprecia en la parte de abajo de esta imagen. Desconozco si hay más de seis indexados, así como la categoría en la que se ubica, si hubiere varias. La web fusilada sobre estas líneas y que sirve de ilustración al post, www.cubestat.com/www.labioscomoespadas.blogspot.com, estima que el valor del blog que estáis leyendo es de más de trescientos millones de dólares (Website Worth: $312,857,143.17), y que el número de páginas vistas por día es de algo más de ciento cuarenta millones (Daily Pageviews: 142,857,143). Así pues, un par de apuntes:

1) Vendo el blog. Como no me gusta lo de abusar, si hay que rebajar el pico de los doce millones se rebaja, que está la cosa mu mala, y por trescientos kilitos podéis haceros con una bitácora la mar de chula. Eso sí, ya le he mandado la captura al director de mi banco, agradeciéndole de antemano la cancelación de la hipoteca de mi dulce hogar, y solicitándole que transfiera el resto de la cantidad a una cuenta de las Islas Caimán, así que los interesados en la puja tenéis de plazo hasta que el susodicho abra el correo electrónico, supongo que el lunes próximo de mañana.

2) Si la población de la Tierra es de unos seis mil millones de habitantes, resulta que cada 40 días el mundo entero habrá leído estas palabras. O eso, o que alguno de mis lectores se ha quedado dormido con la nariz sobre el F5.

Nota: Podéis hacer vuestra oferta en los comentarios. No será publicado ningún comentario que ponga en duda la veracidad del contenido de esta entrada. Todo lo que pone en Internet es verdad. No, no tengo nada mejor sobre lo que escribir. Si tú tuvieras trescientos millones de dólares seguro que entendías el por qué.

Te llamaré Tokyo

2010-04-27T22:26:00.007+02:00

“Mientras bajaba, me acordé de la pareja del Skyline y de la música de Duran Duran. Ellos no lo sabían. No sabían que yo estaba descendiendo hacia el fondo de las tinieblas con una gran herida en el abdomen y con una linterna y un cuchillo grande en el bolsillo. Ellos sólo pensaban en la cifra que marcaba el velocímetro, en sus expectativas de sexo, en los recuerdos y en las insípidas canciones pop que subían y bajaban en el ranking musical. Claro que yo no podía criticarlos. Lo único que pensaba era que ellos no lo sabían. Sólo eso.”

Hace tanto tiempo como puedo recordar que ando intrínsecamente enamorado de todo aquello que incluye la palabra Tokio. No es algo racional, lo sé, pero como las endorfinas que el chocolate libera en nuestra mente, la simple mención de Tokio me transporta siempre a lugares imaginarios, a paraísos artificiales que habría podido habitar acaso en algún lugar de mis recuerdos futuros. Así, “Tokio ya no nos quiere” de Loriga o “Trenes hacia Tokio”, de A. Olmos, me rescataron una vez de mi pequeño mundo, el que ahora agoniza entre notificaciones de entidades bancarias que duermen amenazantes en mi buzón y despertadores que siempre marcan la misma hora, secuestrándome a punta de palabra, y yo aceptando con complacencia cuantos síndromes de Estocolmo me inocularon desde sus páginas. Hace unos meses fue “Tokio blues. Norwegian Wood”, título beatleriano, el que de la mano de Haruki Murakami me arrastró a unos años en los que estuve poseído por el espíritu de Holden Caufield, regalándome momentos de ensoñación que aún intento distinguir si acaecieron a éste o a aquel lado de la delgada línea que separa lo que fui de lo que pensé ser.

Últimamente ando atrapado en “El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas”, del mismo autor. Atrapado, enredado en un ejercicio de imaginación poco común en la literatura de nuestros días, y abandonado a un universo donde se mezclan paisajes urbanos, bestias mitológicas, engendros de la tecnología y miedos tan antiguos como el alma de los hombres, en un laberíntico viaje de ida y vuelta entre pasado y futuro, perfectamente ensamblado en dos historias que serpentean llenando mi cuarto con sus silbidos de terciopelo, afilados como cuchillas de afeitar, mientras Kafka me observa detrás de la rendija que la puerta de mi armario no ha llegado a sellar .

Pues eso, que si estáis un poco cansados de leer etiquetas de champú en el baño o fisgonear lo que hacen vuestros amigos en el Facebook, os recomiendo “El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas”. A mí se me ocurren pocas maneras más gratas de esperar a que amanezca.

Nota: Me parece objeto de mención apuntar que no tengo entre mis predilecciones la lectura de novelas escritas en otros idiomas (ya sabéis, por lo del lost in translation. Llamadme snob si queréis), aunque el trabajo de traducción de Lourdes Porta Fuentes es, en este caso, sencillamente sublime.

Apocalipsis. Capítulo 1.3.

2010-04-19T15:53:00.008+02:00

Resulta que caminaba yo por el casco viejo de Murcia, confortablemente pertrechado por la inquietante voz del Sr. Chinarro (… lleva en los bolsillos una recompensa para quien apriete el gatillo…), cuando me encontré con la minimani estival congelada en la foto que antecede a este texto. La muchachada de la tierra del pijo, visiblemente nerviosa por la expectación de la turba que se iba arremolinando entre ¿cápasao? y ¿cápasaoargo?, se reunía como cada sábado noche de botellón, pero ahora ataviados con trajes de baño de la temporada pasada, binikis varios, cañas de pescar, tumbonas playeras, todo estratégicamente enmarcado ante una pancarta con el lema Esperando al cambio climático. Mala época han elegido los zagales para tan noble y preventivo propósito, coleando aún el invierno más largo, frío y lluvioso de los últimos años. Y es que ya no se sabe si lo del efecto invernadero, la capa de ozono, el cambio climático y el Sursum Corda es una milonga que, a lo timo de la estampita, sólo sirve para llenar los bolsillos de una cuadrilla de magngantes (de magnate y mangante) que hacen turismo en jet privado, alguno con su Nobel bajo el brazo, o realmente habría que ir empezando a poner las barbas a remojar: que si las temperaturas subirán un par de grados más pronto que tarde, que si el BIO Hespérides vuelve de la Antártida confesando que hay más hielo que en el congelador de un piso de estudiantes y es más el ruido que las nueces, que si estamos esquilmando los recursos naturales del planeta por mal uso y abuso de la energía, que si las multinacionales de la electricidad y el petróleo ganan dinero a espuertas en connivencia con gobiernos de aquí y de allá, que si el hombre está cambiando fatal e irreversiblemente el clima, que si dicho cambio sólo responde a los ciclos naturales de lo que viene a ser la bolica del mundo, que si noteechestantalacaMariPuri, que si el primo de Rajoy dixit… Yo, confieso, era de los escépticos.

Y digo “era” porque, apenas unos minutos después de abandonar la plaza donde hice la foto anterior, descubrí, ojiplático, que en el mismo centro de Murcia, una extraña plaga de animales ajenos a los manuales de biología empezaba a colonizar las copas de los árboles del Paseo Alfonso X el Sabio, señal primera e inequívoca de que la fauna local había sucumbido a las variaciones del clima mutando en especies que ríete tú de los basiliscos. Joder, ¿es que no lo veis? ¡Ya ha empezado! ¡Ha empezado! ¡Huid!

Diógenes bebe vodka

2010-03-31T13:29:00.004+02:00

Tiene 43 años, una madre anciana con la que convive en situación precaria, y no se le conoce empleo alguno desde hace casi un lustro. Lo sencillo, dado su carácter ermitaño y su aspecto desaliñado, sería confundirlo con cualquiera de los indigentes que ya son legión en las ciudades del mundo civilizado. Lo complicado, para ese mismo mundo civilizado, es siquiera atisbar que el ruso Grigoriy Perelman se esté pensando si aceptar o no el premio de un millón de dólares que le corresponde por resolver un intrincado problema matemático. Si además añado que el Sr. Perelman va convirtiendo esta actitud en costumbre, la paradoja pecuniaria deja de ser tal para trasmutarse, al menos en lo que a mí concierne, en inusitada admiración.

El Instituto de Matemática Clay, en Cambridge, Massachusetts, desafió a los matemáticos que en el mundo son a resolver siete problemas, a mancillar a siete vírgenes que habían permanecido a buen recaudo en el Parnaso del más allá de la teoría matemática, lejos de nuestras sucias y simiescas mentes. Pues bien, Grigoriy Perelman acaba de pasarse por la piedra a la Conjetura de Poincaré (más de un siglo tenía la mozuela), y mucho me temo que sin pedida de mano de por medio. Lo de Poincaré es una movida de algo sobre cuerpos con cuatro o más dimensiones, en lugar de las tres dimensiones habituales. La conjetura presenta una prueba para establecer si una forma que existiera en un espacio de ese tipo, por más distorsionado que estuviera, sería una esfera tridimensional. No pasa nada, yo tampoco entiendo lo que he escrito. Total, que cuando James Carlson le telefoneó desde el Instituto Clay para contarle que había ganado el premio, Perelman reaccionó poco menos que como lo hago yo cuando me llaman, amabilísimas como un cólico nefrítico, las operadoras comerciales de las compañías telefónicas para ofrecerme el enésimo mejor contrato de la historia de las telecomunicaciones. Cuando el mismo jodido ruso ganó hace unos años la Medalla Fields, considerada el premio Nobel de las matemáticas, y ni asomó su recio bigote por la ceremonia de entrega celebrada en Madrid, ya se veía venir que no le iba el faranduleo.

Sergei Rukshin, su profesor de matemáticas durante su etapa escolar, le ha aconsejado que trinque la guita para proporcionar una mejor calidad de vida a su madre. El Partido Comunista de San Petersburgo le ha aconsejado que les ceda la pasta a ellos, que esta vez sí que tienen un plan cojonudo para salvar al mundo del infierno capitalista. Y yo, que no soy de dar consejos, me quito el sombrero y, mientras hago la reverencia pertinente, me digo entre sonrisas “Hay que joderse, tovarich Perelman”. Después invito al matemático a tomar una cañeja para celebrarlo. No me ha contestado, evidentemente.

Cambio de hora

2010-03-29T14:08:00.000+02:00

Miro el reloj del teletexto. 1:59:06. 1:59:07. 1:59:08. 1:59:09. Recuerdo la forma en la que me partiste en dos la primera vez que me dijiste que me ibas a querer para siempre, y hago de un milagro que dura un segundo una hora de muerte y resurrección. 3:00:00. 3:00:01. 3:00:02. 3:00:03.

e

2010-03-13T15:17:00.005+01:00

Ha muerto Miguel Delibes.

Es complicado encontrar en nuestros días a escritores de verdad, a escritores que manejen las palabras casi con nanometría y que alcancen con ellas, además, a emocionarnos a aquellos que nos acercamos a un libro como un niño a su regalo del día de Reyes. Escribir no es amontonar palabras ni arrejuntarlas: es hilarlas. Del mismo modo que no todos los que tocan un instrumento son músicos o no todos los que cantan son cantantes, no todos los que escriben son escritores. Un músico es Ellington o Puccini, un cantante es Sinatra, Billie Holiday o la Callas, y un escritor es García Márquez, Borges o Cortázar. Y Delibes.

Ha muerto Miguel Delibes y se lleva con él su manera de contarnos España, sus campos de la Castilla Vieja y sus gentes, porque lo complicado de escribir siempre es escribir personas. Sus historias acaban apareciendo detrás, como las sombras. Ha muerto después de haber nacido Cinco horas con Mario, Las ratas, La sombra del ciprés es alargada, Los santos inocentes o El hereje, su última y grandísima novela. Y ha muerto como un maestro, con la misma sencillez y honestidad con la que vivió, con el mismo silencio que le dejó su esposa al irse hace ahora unos años.

Se nos ha muerto un maestro y yo, aquí y ahora, le rindo un homenaje que siempre quedará lejos del agradecimiento y la admiración que siento por él y por su obra, aunque cercano por sentido. Descanse en paz.

Imagen tomada prestada de aquí.

JRMora

2010-03-02T17:38:00.004+01:00

Desde hace unos minutos, Labios Como Espadas tiene el honor de contar con la generosidad de JRMora en forma de viñeta. Sobre este artista del humor gráfico podéis encontrar más información en su blog, donde disfritaréis de su particular manera de ver el mundo y su forma de entender la actualidad, a menudo acercándonos a la realidad mucho más que cualquier noticiero de periodistas encorbatados. A mí sólo me resta darle las gracias y pedirle perdón por ubicar su obra al pie de este blog, cuestión que espero solventar en cuanto tenga algo de tiempo.

Los días en los que vivimos peligrosamente

2010-03-02T16:30:00.004+01:00

La entrada de una fiesta de Los Planetas (¡Dios existe! El rollo mesiánico), una plaquette de Ángel Paniagua, una postal de KIDS (Larry Clark), y un fanzine literario de esos que encuentras de madrugada, sobre la barra de un bar oscuro en el que media docena de almas chocan entre sí como los coches eléctricos de las ferias. Ahora, casi quince años después, algunas de las cosas que hice empiezan a cobrar sentido, aunque aún no acabe de comprenderlo. Es lo que tienen las mudanzas, que te permiten jugan a necrófilos un ratito.

La conjura de los necios

2010-02-23T13:38:00.009+01:00

Me permito secuestrar el título de la magnífica novela de John Kennedy Toole para encabezar este post, que amaso entre el estupor y la vergüenza que hace unos minutos me han salpicado desde la pantalla de mi televisor. Antes apuntar que sólo estoy en silencio cuando no hago otra cosa que estar en silencio, así que tengo por costumbre poner la radio o encender a tele mientras escribo. También lo hago mientras cocino o hago limpieza general. No sé, lo hago cuando leo y lo hacía cuando estudiaba, por contraproducente que pueda parecer en tareas que requieran cierta concentración, y desde entonces he conservado ese vicio (y abandonado otros, muy afortunadamente) que sobrevive escondido en algún agujerillo de mi psique, pertrechado en el miedo atroz y estúpido que tengo a perderme algo que pudiera ser interesante mientras estoy en otras cosas, cuando lo único que de verdad pierdo es la parte de mi cerebro que escucha la tele mientras mis neuronas se suicidan, apenas unos segundos después de desearme su mismo mañana a mí y a mi mando a distancia. La radio es otra historia, por suerte, pero sobre eso ya escribí hace unos meses. Y lo del miedo mencionado líneas arriba ya lo cuento otro día, cuando me atreva con una entrada sobre mis parafilias, las voces que me hablan desde mi armario en cuanto apago la luz y demás trastornos personales. Ahora vamos a lo que vamos.

Estaba yo en mis cosas del escribir, con la CNN de fondo, cuando casi sin mirar la pantalla me he abandonado al zapin digital (oye, con lo de la TDT, ¿no se supone que todo sería diferente y entraríamos en una dimensión ulterior en lo audiovisual? ¿Y soy el único que no ha notado ninguna diferencia?) hasta caer en TVE1. Caer, sí, y de bruces, porque el castañazo que me he llevado en mi moribundo sentido común ha sido descomunal al padecer a un tal John Cobra cantando (¿cantando?) un rap (¿rap?) con la intención de repetirlo en Eurovisión (¿Eurovisión?) en representación de España (¿?). No había escuchado semejante abominación en mi vida, y que conste que una vez toqué en unas fiestas de pueblo donde la actuación estelar corría a cargo de Bustamante. No contento con el martirio que acababa de parir, y al verse increpado por el eurofan público presente, el interfecto se ha echado mano al paquete, de manera repetida y al grito de -“Me coméis la polla todos” como si de un mantra liberador se tratara. La Igartiburu, al borde del síncope, le daba pasaícas en la cara mientras le decía -“Cariño, tranquilízate”, en lo que se podía interpretar una situación de apuro televisivo derivado del directo del programa, aunque yo apostaría a que en el fondo estaba acojonada por si el penco se ponía a repartir guascas y a ella le caía la primera. El artistazo ha pedido entonces disculpas, cariacontecido, hasta que alguien del público ha vuelto a silbarle y entonces, enardecido y como volviendo a la vida, ha repetido su estribillo (el de me coméis la polla todos, no el de la canción, por suerte) adornándolo con un

-“Que os den por culo, maricones”.

Ahora a lo que iba, que el vídeo seguro que ya está en Youtube y aquí huelgan más detalles sobre el mismo (perdonad que no lo enlace, pero ando mal del estómago y un solo fotograma podría ser fatal): Esta escoria antropomórfica ha salido en la tele pública, la que pagamos tú y yo, porque una legión de sus iguales así lo han decidido con sus votaciones, con sus miles y miles de clicks de ratón en la web de RTVE. Amigos, esto es la DEMOCRACIA (δεμοσκρατοs), así, en letras mayúsculas, en su expresión más pura, nívea y virginal. La maravillosa y pluscuamperfecta democracia, la madre protectora que nos libra de absolutismos, la hermosa novia del pueblo al que hace uno, grande y libre.

¿O no?

Porque ¿cuál es la diferencia entre la dictadura de un cabrón y la dictadura de millones de imbéciles? A fin de cuentas ambos eligen por mí, ambos me someten a sus decisiones y ambos me erigen en su representado por encima de mi voluntad. El primero, amparado normalmente en la fuerza (acaso divina), y los segundos en la justificación de su número. Vamos, que son más, como si eso tuviera algo de positivo per se. El caso es que yo no encuentro una garantía de criterio o inteligencia en ninguna de las dos, que lo de encontrar ejemplos de pifias de la vox populi sería aburrido por lo triste y evidente, y lo de elegir lo menos malo nunca ha ido conmigo por una simple cuestión de coherencia. ¿Alguna vez os habéis preguntado, ante la hipótesis de que el fin de la especie estuviera próximo y fuera necesario elegir qué cosas salvar para representarnos ante una civilización venidera, cuáles serían las escogidas si se entregaran a la voluntad del pueblo? ¿Qué libro? ¿Qué canción, película o programa de televisión? ¿Qué eminente personaje sería el parangón de nuestra sociedad?

Cristiano Ronaldo, Sálvame, Titanic, Colgando en tus manos y Harry Potter, por orden inverso a las preguntas planteadas. No lo digo yo, lo dice la mayoría. Yo sólo me conformo con intentar quitarme el miedo del cuerpo cuando pienso estas cosas.

Autobombo (No, no me he embarazado a mí mismo)

2010-02-13T18:44:00.005+01:00

Gracias.

Allí.

(¿Allí? ¿A qué demonios viene lo de allí?)

Hace hoy un par de años que alumbré Labios como espadas, título Alexandrino que me venía al pelo dada mi intención de repartir estopa y salpicar al mundo con mi bilis en maná (un poco al estilo de P. Carbonell y su Agüita amarilla, pero con más inquina). Podríamos decir que la criatura nació como una terapia y un ejercicio de diversión más que de estilo. Los primeros meses, cada una de las entradas que escribí acabaron vagando por el cibermundo, en una especie de limbo comunicativo, como muchos de sus antepasados en papel que hoy duermen el sueño de los justos en las cajas de cartón que se apilan en mi trastero. En la cadena emisor-mensaje-receptor, en consecuencia, quedaba irremediablemente huérfano el último eslabón, acaso el más importante. Lo cierto es que tampoco buscaba reconocimiento, y las palmaditas en la espalda que mi famélico ego escritor recibió no provinieron sino de las tres o cuatro personas que conocieron de la existencia de esta bitácora porque yo así quise que fuera, manteniendo mi engendro en la penumbra más absoluta.

(Aquí hay un salto temático que destroza el ritmo de la narración)

Mi interés por desinformarme a través de los medios tradicionales fue esfumándose a la vez que crecía mi afición por leer blogs, dando comienzo entonces la tarea de separar el heno de la paja, ardua por la desproporción con la que se amalgaman en la blogosfera. Con el tiempo, me convertí en parroquiano de otros pensamientos, y mi travesía errabunda por el desierto pronto acabó por tener paradas obligatorias en las que calmar mi sed y alimentar mis ganas de aprender y disfrutar: Theo, Awi, Necronomicón, Beta, Galina y Apát, Luna… se convirtieron en mi refugio, en el bálsamo en el que curarme de la mediocridad que todo lo asola en el espejo de Internet, reflejo inequívoco y triste de lo que somos cuando nadie nos mira.

(Aquí debería continuar el párrafo anterior, pero acabo de caer en un agujero negro de mi cerebro. Espera, creo que sobra el “de”. Sobra)

Así, este post que estaba pensado para sacar lustre a mi blog, mirarme el ombligo y hablar de sus entradas, sus comentarios y su pelusilla, termina mentando los vuestros, por envidia y admiración a partes iguales. Bueno, vale, lo dejamos en un 60/40.

(Aquí una excusa que intento hacer pasar por aclaración...)

Por primera vez publico sin releer o corregir la entrada, por falta de ganas y exceso de prisa. Entiendo que sabréis disculparme antes de que vuelva a encender el ordenador y recorra la secuencia personalizar/escritorio/editar entradas/suprimir, cosa que sucederá tan pronto como se me pase la resaca de mañana (o de pasado).

(...y aquí, por fin, acaba lo que debería haber terminado allí.

Lector perspicaz: - Buah… ¿era eso? Pues vaya tontunaca.

Autor honesto: - Tampoco es que la entrada sea para tirar cohetes, así que no sé a qué viene esa cara de decepción.

Ex lector: - Pues también es verdad.)

Lost & found

2010-01-27T15:31:00.008+01:00

Hasta hace relativamente poco, era imposible que pudieran filtrarse un disco o una película antes de su presentación oficial. Ahora que las cosas de lo audiovisual han pasado de ocupar el espacio físico a apretujarse en memorias flash o dispositivos USB, hasta límites que habrían puesto los pelos como escarpias al mismísimo Sport Billy, colmo de la compresión ochentera, las primicias duran lo que un ayudante de eléctricos en desenfundar su IPhone a la hora del picoteo. Lost, a puntito de estrenar su sexta temporada, tampoco ha podido escapar a esta moda y su primer capítulo ya está en la Red. Eludo incluir el enlace en este post para no aguar la sorpresa a los losties que ya han pedido libre el próximo 2 de febrero para ir a algún entierro, aunque tras su visionado (lo confieso, yo no he podido aguantar) adelanto algo de su trama: los distintos personajes principales que iban en el avión al principio de la serie (todos, y digo todos) aparecen realizando distintas tareas de su quehacer diario, sin conexión aparente entre ellos, excepto porque una mirada los observa de manera omnipresente: la mirada de John Locke. Poco después, cada uno de ellos recibe una carta con una secuencia numérica que ya conocemos, secuencia que ninguno echa en cuenta y que acaba en la papelera en todos los casos, aunque en uno de ellos acaba siendo rescatada por la mano de un niño, que la mira con familiaridad y, sonriendo, suelta un "lo sabía" en voz baja: es Walt. Tampoco voy a seguir destripando el capítulo, que luego to se sabe, aunque adelantaré que Claire... no, no adelantaré nada.

Imagen tomada prestada de aquí.

Somos la mierda cantante y danzante del mundo

2010-01-16T02:43:00.009+01:00

Dejé de ser de izquierdas unas horas después de darme cuenta de que ya no me ponía Ana Belén, aunque con el tiempo comprendiera que el verdadero detonante de mi decisión fue el primer disco de Ismael Serrano. Pensé entonces en hacerme de derechas, pero me dio un poco de pereza imaginarme todo el rato diciéndole a los demás que era "de centro moderado" al tiempo que me miraba las puntas de los zapatos, así que al final me dí una tregua para politizarme bien politizado. Oteé allende los mares, engatusado por las palabras demócrata y republicano, pero pronto advertí que había apuntado mal a la vista de los presidentes que elegían libremente los ciudadanos del país más libre del mundo (que por libertad no sea). Igualmente fracasé cuando, en mi quimérico intento por ubicarme, busqué en países gobernados bajo un régimen comunista y me imaginé viviendo en cualquiera de ellos, encontrando que tampoco es que me sintiera de lo más cómodo con la idea de aderezar cada día las lentejas con miseria y represión. Así proseguí, barajando posibilidades en mi mercenario y estéril recorrido, a la deriva ideológica y abandonado a la desesperación, y así he navegado estos últimos años... hasta esta noche.

Tyler Durden se ha sentado junto a mi cama, justo cuando empezaba a coger el sueño, me ha pasado el portátil y me ha dicho que escribiera algo ligero sobre política, que colara este enlace de manera subliminal, y que cuando volviera del baño seguiríamos hablando.

Acaba de tirar de la cadena.

Me haré el dormido.

Más suerte

2010-01-01T01:03:00.007+01:00

Estoy seguro de que hay maneras mejores para celebrar la entrada del nuevo año que quedarse escuchando a Second, tumbado en el sofá y escondido bajo una manta, esperando a que cada uno de los demonios que ahora bailan en la oscuridad de mi comedor se decidan a salir a tomar una copa antes de que me atreva a abrir los ojos de nuevo. Estoy completamente seguro de que, pase lo que pase, mañana volverán, resacosos hijos de puta, a ocupar el sitio que les corresponde en esta casa, que ya es tan suya como mía. Sea como sea, esta noche disfrutaré de mi eclipse de Luna Azul de la única forma que sé, de la única que puedo permitirme antes de que se me olvide lo que soy. Lo que de verdad soy, aunque mañana vaya a negarlo.

Feliz año nuevo, dondequiera que estés.

Tanto monta, monta tanto.

2009-12-18T15:11:00.004+01:00

Hace un par de días, el probablemente mejor cómico de la televisión de este país (Hermann Tertsch no cuenta, porque aunque a veces también haga mucho de reír con lo que dice, creo que no lo hace a propósito, aunque esto último no podría asegurarlo) bordó al final de su monólogo lo que podría denominarse "alto humor político". Andreu Buenafuente, catalán y del Barça, embadurnó ambas cosas de ironía, el catalanismo y el barcelonismo, y nos regaló el que yo considero mejor chiste del año (minuto 07:40. Nótese que se queda huérfano de aplausos. Eso va a ser que las bromas de pedos siguen calando más en el público español), desmarcándose así de sus compañeros de cadena y vapuleando las directrices de la corrección y las políticas de empresa. Reírse de uno mismo y de su entorno suele ser el primer paso hacia la libertad, y si además esto se hace sin complejos y abundando en un tema tabú en Cataluña, como es dar cera a los radicales, el resultado acaba siendo una verdad de las gordas gordísimas. Y al que le pique, que se rasque.

Imagen tomada prestada de aquí.

Aminatu Haidar

2009-12-02T18:37:00.008+01:00

La activista por los derechos de los saharauis, Aminatu Haidar, premio Robert Kennedy entre otros, cumple hoy tres semanas en huelga de hambre desde su exilio forzado (o no tanto) en el aeropuerto de Lanzarote. El Gobierno de España, el del talante y el buen rollo, ya no sabe cómo quitarse el marrón de encima, y el afable Moratinos, en un intento claro de quedar bien con todos, dio buena prueba de ello ofreciéndole hace unos días a la saharaui la nacionalidad española, a sabiendas de que Haidar no aceptaría, de que no puede aceptar porque no es esa su lucha. A decir verdad, tampoco es que el ministro pueda hacer mucho más en una situación en la que está todo por hacer, empezando por dejar de amagarse ante nuestros vecinos del sur. Y es que la activista, siguiendo los dictados de sus convicciones, actúa exactamente como tiene que actuar, que no es de otra manera sino llevando a la portada de los periódicos la bochornosa situación en el Sahara occidental, en un intento de llamar la atención de la comunidad internacional sobre el abandono y el sometimiento que sufre su gente, víctima de una represión constante. Después de más de 30 años, ningún gobierno democrático de este país ha hecho el más mínimo esfuerzo por ayudar a un pueblo que una vez estuvo bajo nuestra bandera, y que ahora se ve pisoteado por Rabat y expoliado por las grandes multinacionales. Claro, que cuando eran españoles (a la fuerza) nos dejaron bien claro con el Frente Polisario que no nos querían allí, y ahora que son marroquíes (a la fuerza) y han cambiado Guatemala por Guatepeor sacan a pasear deudas históricas reclamando, con razón o sin ella (¿hablamos de ética o de política?), la cuenta pendiente que el entonces joven príncipe Juan Carlos I se comprometió a saldar en 1975, con el objetivo final de que se acaten las distintas resoluciones que desde la ONU han reconocido el derecho a la autodeterminación del pueblo saharaui.

Este asunto es demasiado turbio, y lo es por la connivencia de los estados español y marroquí, como para tener una solución rápida, y menos aún para que la solución sea realmente eficiente y solventar así de una vez por todas un conflicto que todos intentan esconder bajo la alfombra de la vergüenza, la misma que no tienen los que se llenan la boca hablando de derechos humanos desde sus poltronas en el Congreso.

Imagen tomada prestada de aquí.

La T, la I, la M y la O.

2009-12-02T18:23:00.005+01:00

Por cierto, y al hilo de este tipo de concursos, una amable lectora ha resuelto el enigma matemático propuesto en este otro post, aunque ahora necesitaré otro lector que me explique la explicación…

Nota: Después de un arduo trabajo de investigacíon (vale, arduo, arduo, no mucho) parece que estos procedimientos un tanto dudosillos son el pan de cada día en los concursitos de marras. Dos ejemplos entre miles aquí y aquí.

Es triste de pedir, pero más triste es de robar.

2009-12-02T17:50:00.007+01:00

Se acaba de presentar en el Congreso el anteproyecto de la nueva Ley de Economía Sostenible propuesta por el Partido Socialista. El modelo, presentado en 198 páginas y que aspira a modificar determinados mecanismos económicos actuales, incluye apartados más que loables, poniendo el acento en I+D+I, actuaciones medioambientales, reducción de trabas administrativas en la creación de nuevas empresas o medidas para evitar la mora en el pago de la Administración Pública y ayuntamientos. Hasta ahí todo bien, de no ser porque este refrito de buenas intenciones ya se ha intentado aplicar por separado anteriormente y no sólo no se ha sabido hacer, sino que se ha convertido en una cadena de despropósitos que, a menudo, han contradicho en la práctica cada una de las promesas del ejecutivo nacional. Sólo hay que repasar los recortes en investigación (que entre otras cosas, llevaron a la dimisión al reputado científico Mariano Barbacid) el desastre en la promoción y gestión de un nuevo modelo energético más limpio y la falta de un compromiso real sobre los protocolos internacionales de reducción de gases, o las deudas millonarias que acumulan muchos consistorios y administraciones que han llevado a la ruina a miles de empresas.

Además, esta ley se ha presentado sin un acuerdo con los agentes sociales y sin haber alcanzado un consenso con los 17 gobiernos autonómicos, lo que evidencia aún más su naturaleza meramente intencional, desprovista de recursos reales para su aplicación.

Como colofón, se ha incluido en la disposición final primera del anteproyecto de Ley de Economía Sostenible la posibilidad de interrumpir Internet, previa autorización judicial, a aquellos abonados que descarguen archivos protegidos por derechos de autor, para lo que el texto prevé modificaciones en otros dos textos, la Ley de Propiedad Intelectual (LPI) y la Ley de Servicios para la Sociedad de la Información (LSSI). Esta medida, similar a la de los gobiernos francés y británico, persigue de manera encubierta la libertad de los usuarios de Internet, espiando su comportamiento desde una comisión de arbitraje (Comisión de la Propiedad Intelectual) que se creará a tal efecto desde el Ministerio de Cultura de González-Sinde, y anteponiendo determinados intereses económicos a los derechos individuales de los ciudadanos. “Comisión independiente compuesta por expertos", según la ministra. Independiente y expertos. Ja.

Así, y desde esta misma mañana, diferentes profesionales de la Red, periodistas, bloggers y usuarios, han colgado en sus webs el siguiente manifiesto "en defensa de los derechos fundamentales en Internet". He de decir que con algunos puntos coincido plenamente y con otros tengo discrepancias, pero en cualquier caso me parece de interés informativo su difusión:

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Desde este blog quiero manifestar mi apoyo a artistas y creadores, pilares fundamentales de la cultura de cualquier país, reconociendo su preocupación y defensa legítima de su trabajo, pero no puedo dejar de afirmar que éste no es el camino. Internet ha venido para quedarse, y los nuevos medios de distribución sustituirán (ya lo están haciendo) a los tradicionales. El soporte físico está abocado a su desaparición de manera irremediable y, más pronto que tarde, cedés y vinilos serán objetos de coleccionista. Por si esto fuera poco, con Internet se ha facilitado el acceso a la cultura a las clases sociales menos pudientes, por no hablar de la promoción que significa, a través de plataformas como myspace, para aquellos músicos noveles que ven cerradas las puertas de la industria tal y como la habíamos conocido hasta ahora. La única vía de negociación pasa, sin duda, por el convencimiento de que el mercado discográfico ha mutado, que la situación es distinta, y las medidas a adoptar deben mirar al futuro, y no al pasado, para ir en consonancia con estos nuevos tiempos. El CD ha muerto. ¡Viva la música!

Imagen tomada prestada de aquí.

Who watches the Watchmen?

2009-11-24T14:39:00.005+01:00

Ahora va a resultar que algún iluminado se ha empezado a empercatar de que el gobierno de la nación (de la de ahora) utiliza un sistema de escucha telefónica sin prestar mucha atención a lo que debería ser el derecho civil y la privacidad individual y ciudadana. Y yo, que soy malpensante por naturaleza, me pregunto para qué leches compra un gobierno de la nación (de la de antes) un artilugio como SITEL si no es para escuchar de manera sibilina lo que se dice en corrillos y a sotto voce. Que sí, que lo maligno no es el aparato en cuestión, sino quienes lo manejan, pero cuando a los mandos está la clase política de la nación (de ésta, la de ahora y la de antes) la garantía de un uso ético de semejante cotilla electrónico vale lo que un pagaré a dos años de un constructor de la especie de los leonados, como los buitres.

Los gobiernos de las naciones (de ésta, de las otras, de las de ahora y de las de antes) han utilizado desde siempre sistemas de escucha telefónica, rastreo de correos electrónicos y hasta habrán cacheado a alguna paloma mensajera con cara de sospechosa en aras de la seguridad general, y con ese mismo propósito, han mantenido en secreto sus métodos hasta que ellos han decidido hacerlos públicos, lo que indefectiblemente conduce a la conclusión de que al final sólo sabemos lo que los hombres de negro quieren que sepamos. Por si acaso, y con el fin de contribuir poniendo mi granito de arena en esta psicosis conspiranoica, yo ya he chequeado si tengo el móvil pinchado siguiendo las instrucciones que publicó la revista Época el pasado mes de julio. Marcas *#06# y si te sale el número de serie del aparato es que nadie se ha interesado por tu miserable vida. Aunque igual todo es una estrategia para que el móvil quede desprotegido una vez marcada la secuencia en cuestión, o peor aún, autopinchado y con envío automático de la conversación a la redacción de Sálvame, donde pequeños aprendices de Karmele salivan escuchándote decirle a tu madre que lo del forúnculo en el culo va mucho mejor que antesdeayer.

Y tú, ¿de verdad no vas a marcar la maldita secuencia?

(Como siga así, acabaré escribiendo la séptima temporada de LOST del tirón)

Yo te entiendo

2009-11-17T15:29:00.006+01:00

Querido José Ramón Julio (me permito tutearte):

No podía dejar pasar la ocasión de dedicarte una entrada en este mísero blog, que se hace grande sólo por mentar tu nombre, ahora que estos cabronazos de El Jueves (yeyés de mierda, que diría el filósofo) te han zurrado la badana tan inmerecidamente, choteándose de ti con un VÍDEO que han COLGADO EN SU WEB.

Tú, adalid de la rebeldía ochentera, Rey del Pollo Frito, pero rey al fin y al cabo que es lo que cuenta; tú que hiciste grande el rock urbano y además en cristiano, que es lo chungo, y que le den por saco a The Clash y compañía, que no había dIOS que los entendiera cantando en extranjero.

Tú, cuya palabra era maná de sabiduría en las mejores y más profundas tertulias de la televisión de este país, como la que nos enriquecía cultural y espiritualmente cada noche en Crónicas Marcianas, ¿y qué si gastas en cremas lo que otros no pueden en comida, o si tu cirujano de estética se limpia el culo con billetes de quinientos desde que tú eres su cliente, aunque sin duda lo niegues en un alarde de modestia para no hacernos sentir mal a los narigones que en el mundo somos legión?

Tú, porque te has enrocado en la SGAE, dedicando tu tiempo y tu talento a defender que la música debe costar dinero, y además mucho, te critican por los rincones los majaderos de la cultura libre, sin entender que sólo intentas vaciar los bolsillos de la muchachada para que no les queden perras para vicios y sigan así el camino de la virtud.

Tú, que no has dudado en medirle la cara con tus nudillos a algún periodista tocapelotas, en defensa de tu honor como los caballeros de verdad, porque algunos sólo aprenden a pescozones que hay cosas que no se preguntan, y porque un correctivo de jarabe de palo a tiempo no viene mal a nadie y evita muchas confusiones y, sobre todo, innecesarias pérdidas de tiempo conversando.

Tú, oh tú, ahora eres blanco de graciosillos de medio pelo (también fuiste blanco, aunque te pusieran morado a pedradas, en el Viña Rock. Pero eso ya está olvidado, que rencoroso no eres) que disfrazan de humor lo que no es otra cosa que ignorancia, condenándote a la burla a la que una vez son siempre sometidos los jenios de tu talla.

Yo entiendo que seas como eres.

Aclaración para los amables señores que, a sueldo de Don José Ramón Julio, se dice que peinan la red buscando, con ánimo de meterles mano (en la cartera), a los malandrines desocupados que le tocan los huevos al Sr. Martínez Márquez: Ni sé lo que es la ironía, ni el doble sentido, ni la sátira ni nada que se le parezca. Yo sólo sé hablar desde el corazón.

Réquiem

2009-11-05T18:20:00.019+01:00

Vivo en Águilas, un precioso pueblo murciano que limita con Almería por la costa. Durante años, el motor de la economía local fueron la agricultura y la pesca, y las tardes de mi niñez parecían escritas por un guionista de Verano Azul. Conforme transcurrían los años 80, y probablemente imbuidos por el cine patrio que 20 años antes había llenado nuestras salas de señoras estupendas de la lejana Europa, las mentes preclaras de nuestra Casa Consistorial entendieron tarde y mal que el turismo podría ser una fuente de ingresos, y desde entonces los aguileños hemos vivido en tierra de nadie, sin saber si queríamos ser Ibiza o Benidorm, cuando sólo teníamos que ser nosotros.

Estos últimos años, como en muchos otros lugares de España, el ahora denostado ladrillo sembraba sin discreción y a discreción nuestras calles de huevos de oro, hasta que la gallina ha decidido emigrar a otro corral. Personalmente siento vértigo al contemplar la verdadera riqueza de un pueblo esquilmada, al ver cómo nuestras señas de identidad han sido lapidadas con el beneplácito de unos ciudadanos casi tan analfabetos como sus gobernantes, unos paisanos que sin saberlo, sin querer saberlo, asistían a un entierro vestidos con traje de cocktail. Hoy, tras la fiesta, llega la resaca, aunque esta borrachera de avaricia duele más en el corazón que en la cabeza.

La Isla del Fraile se encuentra a unos dos kilómetros de la población, con acceso mediante un sendero que transcurre sobre la línea de costa, en una zona paradisíaca y escoltada desde tierra por la Playa Amarilla, una cala virgen de arena finísima y aguas de una pureza casi única en el levante español. Hace ya unos años y habiendo sido elegido alcalde un empresario local, cabeza de lista de un partido independiente y propietario de unas tierras que lindan con la playa mencionada, se procedió a la recalificación de dichos terrenos tras pacto político con el Partido Popular. Con el paso del tiempo, el número uno del P.P. en Águilas acabó en la Alcaldía (y ahí continúa, democráticamente respaldado por sus conciudadanos y toreando imputaciones de cuando en cuando) y las tierras fueron vendidas a un grupo inmobiliario asturiano que empezó a construir en este enclave un resort de lujo. Desconozco las condiciones urbanísticas de los terrenos, no he estudiado el plan parcial ni hecho un análisis sobre si éste se está llevando a cabo de forma regular, pero todos esos detalles se antojan menores cuando ves cómo alguien entierra tus recuerdos robándoselos a tus hijos, sepultando un patrimonio natural que no se entiende en términos económicos.

La asociación aguileña Águilas Natura ha denunciado la tropelía medioambiental que se está cometiendo en la zona. Podéis creerme si os digo que, en un pueblo como éste, levantar la voz y dar la cara de esta manera es todo un ejercicio de coherencia y valentía. Este post sólo es un aplauso sincero hacia Águilas Natura por su iniciativa.

El Camino de las Estrellas

2009-09-11T15:07:00.004+02:00

En un par de días partiré hacia Roncesvalles. Desde allí, a mil kilómetros de casa, encaminaré mis pasos a Finisterre, con una mochila cargada de preguntas cuyas respuestas no se encuentran en la tierra que ahora habito, ni en los bares en los que me emborracho con mis amigos, los mejores que podría tener, ni en las calles que recorro cada día. Dicen que probablemente esas respuestas estén ya dentro de mí, que lo han estado siempre, pero yo no termino de encontrarlas. Quizá me las acaben susurrando los montes navarros, o las llanuras del Bierzo, o se escondan bajo una piedra en la Costa da Morte, allí donde acaba el mundo. Quizá no.

Como sabéis, por higiene más que por otra cosa, los comentarios de este blog tienen que ser autorizados por mí antes de que se publiquen, así que no me echéis los perros si desde el lunes no aparecen las palabras con las que tan amablemente correspondéis a lo que aquí escribo.

En cualquier caso, gracias por pasar por esta casa, que es la vuestra.

Hasta pronto.

Tres cáscaras de nuez y el garbanzo en el bolsillo

2009-08-30T22:13:00.006+02:00

Que de truhanes está el mundo lleno no es noticia que alarme a nadie. Lo cierto es que no es ni noticia. Engañar es atributo inherente a todo ser vivo, desde insectos a plantas, desde bacterias y microbios a mastodontes tiranosáuricos. Y nosotros, oh seres supremos cúspide de la cadena alimenticia, hemos perfeccionado la técnica hasta hacer de la estafa a nuestros propios congéneres casi un deber diario. El sábado estuve sometido a algo así como un arresto domiciliario, y mi perenne insomnio, entonces cálidamente arropado por unas décimas de fiebre, me llevó a sumirme en un zapin feroz, necrótico e incontrolado. Heme aquí que tropecé sin remedio con uno de esos concursos sacaperras vía telefónica que han hecho de la madrugada televisiva su cortijo horario (bendito Canal 24h), y uno de ellos llamó mi atención durante un par de minutos, superando en mucho el tiempo que dediqué a resolver los intrincadísimos acertijos del resto de los canales (entre ellos “Ciudad española con cinco “a”, que empieza por Gua y termina por lajara”). El caso es que en La Sexta, una tipa recauchutada hasta las pestañas, salida de las páginas centrales de revista de lateral de kiosco, proponía a gritos un ejercicio matemático que me parecía insultantemente sencillo a la vista de los 50000 euros de premio. Más por entretenimiento y afición a los números que por la intención de acostarme millonario de antiguas pesetas (las nuevas pesetas aún no acabo de encontrarlas por ningún sitio), reviví mis tiempos escolares y su “Cálculo mental, cálculo rápido” y realicé el ejercicio: -12. Fácil. No, espera, acaba de llamar alguien con ese resultado y la rubia le ha dicho que no. A ver… no sé, quizá ese signo de interrogación después del de igual… Joder, parece un 2… Ya está: -10.

Pues ni -10, ni 50, ni 52, ni 3,14159265, ni su puta madre.

568. No acertó nadie, ni una sola de las cientos de llamadas que pasaron al aire desde las dos y media de la madrugada hasta las seis de la mañana, hora en la que acabó el programa. Por cierto, una nimiedad: en la letra pequeña que sale justo bajo la línea de flotación de esta Pamela Anderson patria, de vez en cuando te dejan caer que el premio seguro es de quinientos, mil o dos mil euros, dependiendo del programa, y que lo de las 50000 castañas es un bote que te lo dan si después de adivinar (porque no es resolver, es adivinar) el resultado, rizas el rizo y le dices a la simpática presentadora cuáles son los seis números del 0 al 100 que hay escritos en un papelito en el interior de otro sobre. Vamos, como acertar la primitiva, pero entre unos cuantos millones más de probabilidades.

Ahora las reflexiones y los pensamientos malvados:

Puesto que el programa dura tres horas y media, y si algún iluminado llamara con la respuesta correcta a los pocos minutos, una vez que el operador de turno le coja el teléfono y confirme la solución, ¿lo pasará a directo o lo dejará esperando hasta el final?
Porque, digo yo que soy un alma cándida, no lo pondrán en cola de espera para decirle a falta de cinco minutos que no queda tiempo para pasar su llamada y que pruebe suerte otro día, ¿no?

Asco de teles, gobiernos que las permiten y país de pan y circo.

Por cierto, si alguien se anima a explicarme lo del 568, le quedaré agradecido. Ojiplático y agradecido.

Proa al Castillo de Águilas

2009-07-28T15:59:00.002+02:00

He salido a conectar el ordenador (a mi casa aún no ha llegado esto del Internet, y mira que lo intenta. Acabaré atrancando puertas y ventanas rollo peli de George A. Romero) y he pillado señal junto a un centro comercial que hay sólo a unos minutos a pie. Como me parecía patético sentarme en la puerta, con un cigarro entre los labios y el portátil sobre mis rodillas a lo Indigente 2.0, he tirado del Google Reader, me he bajado vuestros blogs, y he vuelto a casa, que andar a las cuatro y media de la madrugada con un ordenador por determinados barrios sólo puede traerme problemas.

Las cosas han cambiado por aquí y he dejado de perseguir dragones, al menos de momento. Me he envainado los labios y las espadas, que hacen mala junta con el salitre, y reparto mis ratos del campo a la mar, con la certeza de que volverán los malos tiempos, y con la alegría de saberlos aún lejanos e inofensivos. Igual en unos días vuelvo a escribir, que las ideas me siguen bullendo en la cabeza. Lo que pasa es que ahora no me importa que lo hagan, ni me importa que no me importe.

Feliz verano a todos.

Michael Jackson

2009-06-26T04:49:00.004+02:00

Prácticamente me crié en casa de mi abuela materna. Vivía en el Cabezo del Molino, una suerte de callejuelas intrincadas que ascendían como serpientes hacia un viejo molino que nunca vi funcionar y que, sobre todo en estos meses, se llenaban de vida cada noche: gatos sin casa, ni dueño, ni collar antiparasitario, gitanillos semidesnudos corriendo descalzos y divirtiéndose con juegos que hoy desaconsejaría cualquier manual de pedagogía, mujeres que departían alegres sentadas en corro en la puerta de las casas, perfectamente acomodadas en sillas con el asiento de esparto o acunándose en mecedoras casi desvencijadas, mientras sus hombres apuraban un Celtas solucionando los problemas del mundo en el bar de Paco, y puertas que nunca se cerraban para que entrara el fresco en verano. Allí, sentado en un viejo sofá, en casa de mi abuela y por Nochevieja, contemplé el miedo por primera vez, en forma de un chico negro convertido en un zombie que bailaba en mitad de la calle. Y cómo bailaba.

Hace cuatro horas que ha muerto Michael Jackson, y sus canciones son ahora las que danzan en una fiesta improvisada en mi salón. No faltarán buitres, hienas y necrófagos varios haciendo dinero desde mañana mismo: que si renegó de su raza (acabo de oírlo en la CNN), que si se tomó el “dejad que los niños de acerquen a mí” de una manera demasiado literal, que si era un desequilibrado porque su padre le medía el lomo de pequeño o que si estaba en la ruina, serán menú único de las cadenas de telemierda. Luego, en las promociones (que diría el gran Gasset), anunciamos una recopilación del Rey del Pop, nos repartimos los cuartos, y todos tan contentos. Yo no voy a ir por ahí. Ni por el otro lado, que de detractores y fanáticos está el mundo lleno. Además, seguro que San Pedro ya se está encargando de eso.

Con Jackson muere, en mi opinión, uno de los últimos símbolos que conocerá nuestra sociedad, porque ya no se hacen ídolos con treinta años de garantía (si acaso, de un par de temporadas de Operación Triunfo como mucho). Thriller, el Moonwalker o echarse la mano a los huevos al grito de uuhhh permanecerán en la memoria colectiva de millones de personas para siempre, porque hay cosas que pasan sin llamar y se quedan a vivir por ahí dentro, pegándose al corazón como el caracolillo a los barcos.

No sé, podría escribir toda la noche sobre su forma de bailar, la que él inventó, o sobre lo mágico y perfecto de algunas de sus canciones, pero ya sabéis que esta noche tengo parranda en casa, y Billie Jean acaba de subirse a la mesa y me está tirando todos los vasos.

Ahora

2009-06-22T19:33:00.007+02:00

¡Otro más! Van siete. No, no, espera. Uno, dos… ocho. Ocho mosquitos minuciosa y necrológicamente apilados en el cenicero. Entre las feroces gaviotas protegiendo sus nidos sobre mi tejado y los culícidos que me sobreviven, voy a tener que acabar abandonando la costumbre de escribir de noche en el balcón si no quiero morir picoteado y desangrado en una de éstas. Ya casi amanece (que no es poco), y unos y otras acabarán yéndose a dormir y a desayunar respectivamente. Y un día más, y un día menos.

Yo he disfrutado desde aquí, apenas hará unos minutos, de un espectáculo cada vez menos frecuente en las costas de nuestro país, porque hemos esquilmado nuestro mar y por(lo)que el pescado que llega de las costas africanas es mucho más barato; hablo del espectáculo de contemplar un puñado de pequeños barcos pesqueros procesionando cuando el sol apenas comienza a eyacular sus primeros rayos, de observar cómo cada una de sus lucecitas verdes y rojas acababan perdiéndose al salir de la bahía alejándose del puerto en su fade out diario, regalándome la sensación agridulce de participar de un ritual casi sagrado, tan antiguo como el hombre, y que agoniza ya irremediablemente. En unos días yo también lo haré, lo de perderme arañando el Mediterráneo, gobernando torpemente el pequeño velero que me va a hacer compañía este verano: a mi izquierda el Cabo de Cope un día, a mi derecha la Isla de San Juan de los Terreros otro, o Cabo Tiñoso y sus acantilados si la mar está buena unas semanas más adelante. Luego, en tierra, la CBF que acabo de terminar de pagar con no poco esfuerzo dos años después de verla por primera vez en aquel taller del centro, me esperará resignada hasta septiembre, cuando las carreteras estén limpias de correManoloquenosquitanelsitiodelasombrilla con prisa que espolean sus turismos a lo “Conquista del Oeste”, de niñatos con prisa que consumen fines de semana por turulos de billetes de 20, y de mi propia prisa de no tener prisa.

Sería complicado explicarlo todo ahora: lo de mi insomnio, lo de las olas perfectas encrestadas de sueños, lo de cambiar el dinero por el tiempo y el futuro por el presente, lo de por qué vuelvo a usar mis Wayfarer, lo de volver caminando de madrugada desde el Casino con “Smokers outside the Hospital Doors” rebotando en mi cabeza como la bola gigante de un pinball, lo de las tortas de azúcar…

El silencio y la sonrisa de esta noche. El silencio. La sonrisa. Eso es más fácil de comprender. Pero ya está amaneciendo.

Nota: Imagen tomada prestada de aquí.

¡Al abordaje mis valientes!

2009-06-10T03:59:00.006+02:00

He querido dejar pasar un par de días antes de escribir sobre el resultado de las elecciones al Parlamento Europeo. Para empezar, me reconozco agnóstico en cuanto a política se refiere. En palabras menores, soy de “si no lo veo, no lo creo”, y en mayores, recelo de la democracia y por ende de cualquier sistema que decida lo que es mejor o peor en función de la cantidad de adeptos de la propuesta. Puede que este trauma de mi juventud tardía me venga dado porque he nadado en algunos ámbitos de mi vida a contracorriente las más de las veces, o porque no creo en la gente más allá de las personas. La democracia es el sistema más justo, indudablemente, para aquellos que son mayoría.

Después de esta entradilla perfectamente prescindible y centrándome en lo que ocurría en esas preciosas cajas de metacrilato (que no de Pandora. O sí.) el pasado domingo, la primera conclusión que me asalta es la de que la cosa está jodida. El partido gobernante corrió, poco después de las diez de la noche y usando como médium a la planetaria Leire Pajín, a esconderse detrás de un discurso previsible, escrito con seguridad hace varios días, y vacío de autocrítica y responsabilidad. La crisis, la misma que antes no existía y era impronunciable una vez se flanqueaban los leones y se empezaban a subir las escaleras del Congreso, ahora es la panacea que todo lo explica, incluyendo el batacazo (sí, batacazo porque lo sufre quien ganó con holgura las elecciones hace tan sólo 15 meses) socialista. Lo que no aclaró la Sra. Pajín (ni, por supuesto, la Vicepresidenta Primera, que notablemente azarada esquivaba regularmente –por lo regulero y por la regularidad con la que lo hacía- las preguntas de la rueda de prensa) es por qué otros países europeos igualmente azotados por la crisis, como Francia, Alemania o Italia, veían cómo los partidos que los gobiernan se veían respaldados en mucha mayor medida que el ejecutivo español. Al Sr. Presidente no lo vi por allí. Cosas de imagen y eso.

Las hordas populares, mientras tanto, lo celebraban por todo lo alto en la calle Génova, entre albricias, alboroto y banderas de España. Vamos, como la Champions del Barça, excepto por las banderas (de España). Desde el balcón, Rajoy se inflaba como un globo mientras en sus ojos se adivinaba el mismo brillo que tenía Transfer, el zorro cabrón que le puso las peras a cuarto a Willy Fog durante 39 días (que sí, que fueron 39 porque viajaban en dirección a la salida del sol y bla bla bla). “Lo tengo a huevo” debió pensar. Igual luego se dio cuenta de que sus resultados eran PEORES que en los anteriores comicios europeos y que, con la que está cayendo, ganar de penalty injusto en el último minuto sólo da gustirrinín en el fútbol, y en política hace falta jugar bien para llevarse algún título.

El resto de los grupos políticos a concurso hicieron un papel más que digno, considerando el ostracismo al que han estado condenados en portadas de diarios nacionales y titulares de telediarios. En una sociedad lamentablemente maniqueísta es complicado ser el tercero en discordia, más cuando son varios los terceros.

En fin, que lo único positivo ha sido el escaño del Partido Pirata Sueco. Hay que joderse que tengan que llegar los piratas a salvarnos de los ladrones.

Nota: No quería dejar pasar las declaraciones de Carlos Fabra, dirigente del Partido Popular castellonense, en las que mantiene que a los españoles no les importa si él o Camps son culpables de los delitos que se les atribuyen. Señor Fabra, si se demuestra que es usted culpable y que me ha robado a mí, a mi familia, a mis amigos y al resto de españolitos que pagamos su pingüe sueldo, no sólo me importará, sino que me satisfará enormemente verle en la cárcel.

Y otros non

2009-06-03T14:54:00.017+02:00

Hace un par de días, o de noches, Andreu Buenafuente invitó a su programa al presidente de la Xunta de Galicia, Alberto Núñez Feijóo, a propósito de las elecciones al Parlamento Europeo (ya sabéis, ese Valhalla de políticos somnolientos y somnolientes donde se toman decisiones importantísimas y que los americanos sintonizan en su Comedy Channel). El caso es que a los populares nunca se les ha dado bien lo de la chanza y el chascarrillo, en mi opinión cosa incomprensible contando entre sus filas con el sinpar Juanito Navarro. Si además el contexto los sitúa en territorio comanche, véase La Sexta o Cuatro, la sonrisa pasa a risa nerviosa en menos que se le da un pespunte a un traje. Sin embargo, Núñez Feijóo se fajóo (perdón) mejor que bien; empatizó con el público y barajó lo serio con lo cómico, lo español con lo gallego y lo político con lo ciudadano, todo ello sin parecer forzado ni incómodo, y sin renunciar a sus ideas pero dando en todo momento la impresión de que éstas no son estancas. Quizá haya ahí fuera una generación pepera, más allá de tipos de barba plateada, lideresas y alcaldes capitalinos jolinesnomedejanjugarconlosmayores, a la que se le debería prestar más atención dentro y fuera de su propio partido. Y es que aprender a moverse en determinados bailes televisivos es más importante que la letra de la canción, y el Presidente gallego lo hizo tan bien que por momentos casi parecía socialista.

Ahora, hace apenas unos minutos, el también gallego Pepe Blanco ha visitado el mismo plató. Lo del ministro de Fomento es comprensible (lo del ministro, no lo de ministro): González tenía su Guerra (y menuda guerra), Aznar su Alvarez-Cascos y Zapatero su Pepiño Blanco. El poli bueno y el poli malo, aunque a veces todos parezcan Clouseau.

Blanco ha terminado su intervención con un, literalmente y refiriéndose al Presiden Montilla, “es una persona con principios, PERO es buena gente".

N. del A: Me avisa mi editor de que este post no lo he rematado con una de esas frasecillas finales marca de la casa. No me ha costado demasiado convencerlo de que no alcanzaría la cota de la del Sr. Blanco y así se queda.

El viaje a ninguna parte

2009-05-20T17:14:00.006+02:00

El próximo día 8 de junio se realizará en el Palau Sant Jordi de Barcelona un homenaje a Pepe Rubianes, acto que contará con la participación de algunos de sus amigos entre los que, sin necesidad ninguna de imitar a Dinio, a Pocholo, o a cualesquiera otro claro ejemplo de candidato al Nobel de los muchos que superpueblan nuestro ecléctico país, se encuentran grandes cómicos y artistas como Andreu Buenafuente, Faemino y Cansado o Tricicle. Rubianes, que se pateó prácticamente todos los teatros de la piel de toro llevando su incorrecta flema catalana por orgullosa bandera, decidió hace unos meses comenzar una gira por el Más Allá, donde a buen seguro no le faltará público, dejándonos a los del Más Acá con unas cuantas risas pendientes. Que no cunda el pánico, que al final seguro que nos las cobraremos; para estas cosas de la última función hace tiempo que tenemos la entrada numerada en el bolsillo. El caso es que, entonces, escribí un post sobre el humorista incidiendo en lo complicadísimo de separar el Rubianes sobre las tablas del Rubianes fuera de ellas, y de su talento para insertar monólogos brillantemente corrosivos entre taco y taco, post que acabó como casi todos en el desguace de los blogs y cubriéndose del óxido de loqueyanoesnoticia. Decidí dejar fuera la polémica suscitada con su Puta España y la querencia que, auspiciada por los de siempre, despertó de inmediato su yugular entre los defensores de la patria mía. Esta noche he resuelto terminar esa entrada, y hacerlo de una forma breve y concisa: me enorgullezco de los cómicos incorrectos, de los que hacen del humor un despertador de conciencias, de los agitadores, de los que reparten a diestra y siniestra, y de los que se ríen de sí mismos por encima de cualquier otra cosa. Y es que de ahí a presentar un programa en La Sexta a primera hora de la noche sólo hay un paso que, por suerte, a algunos no les interesa dar. Gracias por las risas, Pepe. Y también por las veces que no me hiciste ni puta gracia.

Cómo puede un ratón ayudar a un perro abandonado

2009-05-16T15:22:00.008+02:00

Acogelos.org, gracias a la colaboración de Scalibor, ha iniciado una campaña por internet para que cualquier usuario pueda, de manera gratuita, participar en un sistema de donaciones de collares antiparasitarios para los refugios de perros abandonados de toda España. Sólo tienes que hacer click aquí, poner tu dirección de e-mail y pinchar sobre el botón que pone "Quiero ayudar a proteger a un perro abandonado". No me obliguéis a ir a vuestra casa a convenceros de otra manera...

Viene del post de Theo, "Un día Brahms"

2009-05-14T16:26:00.006+02:00

(De aquí) Lo de los tests del Facebook tiene para un post completo. Para más de uno. Yo mismo, y según se desprende de mis respuestas a estos legos psicológicos (ríete tú de la prueba Voight-Kampff), paridos probablemente en horario de oficina por algún abnegado funcionario de la administración local, entre el café de las 10:00 a.m. y el de las 10:15 a.m., y posterior y altruistamente entregado a la comunidad cibernética en aras del bien común aunque en detrimento del buscaminas, he pasado de ser el mismísimo Stanley Kubrick a, apenas unas líneas más arriba, ser degradado a caja de condones del Mercadona; también me he transmutado en cuestión de segundos de David Bowie a un labrador Retriever, pero tratándose de Bowie cualquier cosa es posible, así que eso no me extraña tanto.

Pues siguiendo con la tontuna de los tests, y en particular con los referidos a elegir canción/libro/peli, tengo que confesar que siempre me he negado a contestar (ns/nc). Recuerdo que una vez elaboré una especie de top 3, que se convirtió en breve en top 5, para acabar en un top 10 al que suicidé por incompleto, injusto y variable, y de los tres adjetivos mencionados, cada uno de ellos explica a los otros dos. Y es que estas cosas de enumerar cosas se deberían responder una vez estirada la pata, porque digo yo que dada la inconveniencia para seguir aprendiendo y disfrutando que supone el rigor mortis (bah, una tontería), ésta es la única garantía de acomodar definitivamente nuestro listado de preferencias en el pretérito perfecto de indicativo. Hasta ese lejaníiisimo día seguiré esperanzado en encender un cigarro siendo El túnel y apagarlo siendo el número 121 de The Amazing Spider-Man, esa pequeña obra maestra en la que Gwen Stacy abandona el mundo de los dibujos vivos, pero no el corazón de Peter Parker. Y es que, si nos falta la posibilidad de cambiar de opinión sin ton ni son, ¿qué nos queda?

Sólo espero no despertarme un día canción de Enrique Iglesias, libro de Ana Rosa Quintana y peli de Isabel Coixet (de los dos primeros desconozco títulos concretos. De la tercera intento olvidarlos)

Catarsis

2009-05-07T20:10:00.005+02:00

He pasado un tiempo saldando cuentas y sacándome arena de los bolsillos. He dado tantas vueltas que no acabo de saber bien en qué punto del viaje me encuentro y ahora tendré que acostumbrarme de nuevo a la luz, abriendo poco a poco los ojos mientras el mundo se enfoca y yo aprendo de nuevo a medir la distancia entre mi cuerpo y el suelo. Me afeitaré, me pondré los vaqueros que se me mancharon de rojo cuando pinté mi cuarto, buscaré mi camiseta de la Naranja Mecánica y, como quien talla un diamante, limpiaré el barro de mis zapatos sin ninguna prisa. Después incluso puede que me anime a salir a la calle.

He estado leyendo (poco) y escribiendo (poco). Hoy he pensado que, después de casi dos meses, retomar este blog con apuntes de servilletas y entradas sietemesinas podría ser una manera absurda y adecuada de buscar el camino de migas de pan. Esto es más o menos lo que es antes de ser.

Hace unos días que comentaba en esta bitácora la solvencia y el crédito periodístico que exhiben, por antonimia que no antonomasia, determinados diarios digitales. Si otrora era El Plural del singular Enric Sopena el que desfilaba por este blog, hoy le toca a su antípoda en cuanto a línea editorial se refiere: Minuto Digital. Y es que esta mañana, y atendiendo a mi pequeño y malsano vicio de leer, al menos a vuelapluma, un buen número de periódicos cada día (costumbre, por otro lado, que desaconsejo a todo aquel que aúne los escrúpulos con el deseo de llevar una vida placentera), me he tropezado en Minuto Digital con el siguiente titular: "TVE podría estar pagando 10.000 euros semanales a Cayetana Guillén Cuervo". El artículo se adornaba con los manidos “titiritera de la ceja”, …, y otras perlas tan de moda en algunos escupideros nacionales. Tampoco he podido discernir si lo noticiable es Cayetana, su trabajo en la tele o los 40 mil mensuales. Además, algo más abajo, de propina y probablemente amparada en el desconocimiento de un estudiante o un becario, o en la torpeza de otro analfabeto titulado en periodismo, se paseaba una errata lingüística de las gordas, aunque no es a eso a lo que voy.

A esto sí es a lo que voy: en mi opinión, que reconozco se mueve al ritmo del tuntún las más de las veces, que el titular de una noticia en un medio de comunicación se apoye en un verbo en tiempo condicional es, además de capcioso, toda una declaración de desvergüenza profesional. Y es que, por definición, la condicionalidad verbal acarrea implícita la no existencia del hecho que describe. Que sí, que yo también PODRÍA estar jugando en el Madrid, o desfilando para el modisto ése que parece una señora mayor, o podría ser la primera tortuga mora que escribe un blog, pero para eso tendría que tornar lo irreal en real y lo que es a lo que no está siendo. Que estas prácticas manipulativas se den en un panfleto manifiestamente xenófobo y neofascista como MD casi es de esperar; que puedan extenderse a la prensa “seria”, como poco a poco empieza a atisbarse, es algo que, sinceramente, a mí me aterra.

Por cierto, y volviendo a Cayetana G. Cuervo y el cine patrio… no será cierto que, el año pasado, nuestra INDUSTRIA cinematográfica ingresó 81 millones de euros y se fundió 84 en subvenciones de dinero de los bolsillos de todos los españolitos, ¿no?

Pd: como no podría ser de otra manera, los señores de Minuto Digital han ~~censurado~~ tenido a bien no publicar mi comentario a su artículo.

http://www.minutodigital.com/actualidad2/2009/03/25/tve-podria-estar-pagando-10000-euros-semanales-a-cayetana-guillen-cuervo

En fin, lo de siempre: que nuestra clase política es una fábrica de mierda, que los medios de comunicación son las tuberías complacientes y partidistas que la transportan y que, al final de este sistema invisible de alcantarillado, nuestros cenagosos cerebros celebran haberse conocido.

la privacidad. No soy mojigato. Consentimiento para publicar, a no ser noticias de interés general beatriz montañez

Siniestro intelecto diestro: Recuerdo haber escuchado al diputado del Partido Popular, Alejo Vidal Quadras, en plena campaña electoral previa a las elecciones generales del año pasado, argumentar que en estos últimos tiempos saber vender una idea era más rentable que la valía de la propia idea, y que en estos menesteres, la derecha aún tenía mucho que aprender de la izquierda. Yo no podría estar más de acuerdo. Hace unos años, todo político se hacía asesorar por abogados, sociólogos, expertos en oratoria… Hoy todos esos asesores están subordinados a la figura del publicista. La política se ha convertido en un producto de consumo, y vender un programa electoral frente a otro no difiere en mucho de vender Coca Cola frente a Fanta (que por cierto, son la misma empresa). La izquierda política tradicional, PSOE e IU, han hecho marca de ciertos valores universales: libertad, tolerancia, cultura, ecología…, con los que han envuelto el paquete. Además, y dando mayor peso al argumento de Vidal Quadras, han elegido con acierto comercial a los mejores vendedores; y es que no es lo mismo que te ayuden a elegir Javier Bardem, Miguel Bosé o Joaquín Sabina a que lo hagan Norma Duval, Juanito Navarro o Marujita Díaz. Ahora es cuando alguno de vosotros pensará que sólo un imbécil basaría su decisión en función de lo que he comentado, y es que aún no he explicado el truco final: conseguir que no parezca que sólo es un producto bien envuelto y bien vendido. Como lo del diablo.

A tientas y a ciegas.

World Wild Fundation.

Una hora a oscuras. Yo me apunto.

Detrás de todo político, hace unos años, encontrábamos toda campaña, ya no tiene detrás Las ideologías políticas, se empeñe quien se empeñe, no pesan en la sociedad ni un .. de lo que hace unas décadas. Las revoluciones que hicieron nuestros padres y abuelos, sus luchas y sus ideales, no las entendemos más allá de la pantalla de los multicines. Nosotros, es cierto, tenemos aún mucho que hacer, sobre todo en cuestión de derechos sociales, pero apenas nos queda tiempo entre Twentis, series de la tele, depilación láser y unas cañas con los colegas. Y para un rato que podríamos tener los domingos por la tarde, nos colocan el fútbol.falespeña seguro podría relacionar literatos, pensadores, filósofos de derechas.

Siniestro intelecto diestro

Dragó, el del teatro y garci. Peña podría relacionar cultura de derechas.

Nota: Está sin corregir, sin ordenar, c&p directamente del Word, sin terminar y casi sin empezar. Podría decir que es una mierda de entrada, pero quedará mejor si lo asocio con alguno de los -ismos del S. XX.

Vale, es una mierda de entrada.

Vintage

2009-03-12T16:39:00.016+01:00

Junto a La Pandilla Basura, el coleccionable "Súper monstruos" de Milano arrasaba en los recreos de las escuelas a finales de los ochenta. Confieso que en aquel entonces habría dado cualquier cosa por abrir mi sobre y encontrar dentro a Tigorr. Pero lo cierto es que, hasta hoy, sólo le había visto el careto una vez, en la mano de aquel niño que lo paseaba miserablemente orgulloso por el patio de nuestro colegio público, con esa mirada de "Yo lo tengo. Tú no" que traspasaba el alma de aquellos que osábamos ensuciar su naipe con nuestra ilusión. No he vuelto a saber nada de aquel pequeño cabrón, aunque sus ojos aparecen demasiado a menudo en las portadas de los periódicos y los telediarios.

Creo que fue entonces cuando aprendí que, sin comerlo ni beberlo, en esta vida hay gente a la que le toca el Tigorr y gente a la que no.

Nota: En Greenshines podéis encontrar las imágenes con mejor resolución. Por los comentarios se puede deducir que la Generación X, además de ser ya algo viejunos, no vamos sobrados de memoria. Y que lo de Sonic Youth, El guardián entre el centeno o Winona Ryder son una milonga. El nexo de la GX es el Tigorr de los cojones.

Volverán las oscuras golondrinas

2009-03-05T11:54:00.025+01:00

Hace unos días, Galina y Lajos comentaban en su blog, un batiburrillo sobre lo divino y lo humano que cultivan al alimón, el cambio de la tendencia migratoria de esos animalillos de temporada, el viâtor aestâtis*. Y es que todos los informes, oficiales y oficiosos, coinciden en que Spain ya no es tan different y los turistas empiezan a darse cuenta.

En los 60´s y 70´s, un tourerou, una gitana vestida de faralaes, miles y soleados kilómetros de playas naturales y el tinto en porrón, hacían de nosotros y nuestro país un destino exótico, un imán para las gentes civilizadas de allende los Pirineos. Los europeos no venían a España por este o aquel monumento, por nuestros museos o nuestra oferta cultural: venían porque éramos diferentes. Y baratos. Y ahora hemos dejado de ser ambas cosas. Estos últimos años imitamos pésimamente lo que se hace (desde hace más tiempo y mejor que nosotros) en otros países, los putos resorts y hoteles con SPA aparecen como champiñones, de un día para otro, y con especial querencia en zonas protegidas (tampoco en esto somos originales, que lo inventaron al otro lado del charco) y, para colmo, somos más caros que la sangre. Nos hemos equivocado en la oferta, no hemos entendido que un alemán sólo quiere tomar el sol hasta abrasarse y un chiringuito en el que tomarse una cerveza fresquita, frente a una ración de sardinas, porque eso es precisamente lo que no puede tener en su país, y que quiere hacerlo en un lugar con buenas condiciones de seguridad, sanidad y con alternativas de ocio y cultura (y hasta aquí, nadie ha dicho que esté contra los buenos hoteles y restaurantes). El dinero que deberíamos haber empleado en la mejora de los servicios lo hemos emparedado, literalmente, y cuando hemos empezado a venderle al guiri lo que ya tenía, sencillamente ha dejado de interesarle. Y como somos tan asombrosamente estúpidos, no hemos previsto que esto ocurriría, o sí, pero hemos mirado hacia otro lado. Y como tampoco hemos desarrollado otras alternativas en cuanto a turismo (el rural es como el jugador promesa de los juveniles y que no acaba de jugar en el primer equipo, y el cultural es que ni va convocado), la gallina de los huevos de oro apenas va sirviendo ya para hacer un caldo, pero de los que cuecen y no enriquecen.

*Nota: traducción más que libre, libérrima, de "turista".

δέον λόγος

2009-02-27T11:34:00.010+01:00

Muy amablemente, Francisco José me instaba en un comentario, en el post que precede a éste, a continuar escribiendo, cosa que probablemente haré en cuanto tenga algo más de tiempo. De momento, un pequeño piscolabis en forma del rizo de un rizo: un trabajo pseudoperiodístico (éste que os presento), de alguien que no es periodista (yo), sobre un diario digital pseudoperiodístico (aparecen como setas), dirigido por Enric Sopena (aquí que cada uno elija el adjetivo que estime oportuno). Ojeando El Plural de hoy, y optando por perder el tiempo entre eso mismo o ser productivo para mí país (o al menos, para aquellos que lo manejan), me he dedicado a clasificar las noticias de su portada por temáticas, siendo el resultado:

Otros: He agrupado en esta categoría las noticias que no versan sobre PSOE o PP, sumando un total de siete (de entre ellas, una defiende a Gabilondo y Mª Antonia Iglesias justificando su ataque a María San Gil, y otras tres le zurran la badana a Pedro J. y a la COPE, pero he considerado que su esencia no era eminentemente política).

PSOE: Una en contra (la detención del alcalde socialista de Alcaucín por un tema de corrupción urbanística, titular por otro lado inexcusable si se pretende hacer algo que se asemeje a un periódico) y cuatro a favor (un poco tedioso el explicarlas, la verdad).

PP: Una, dos, tres... dieciocho. Dieciocho noticias sobre el PP en la portada de hoy de El Plural y... a ver... una, dos, tres... dieciocho noticias negatifasnuncapositifas sobre el partido de centro derecha.

Iba a hacer unas capturas de pantalla y cosas así para respaldar lo que digo, pero si alguno de vosotros, lectores (y con tantas ganas de perder el tiempo como yo), se anima a visitar la web de Sopena, podréis hacer la comprobación in situ, que ya digo que yo no soy periodista ni intención tengo de parecerlo. Supongo que las noticias irán relevándose y variarán el resultado de este currazo que me he pegado, pero es lo que tiene la rabiosa actualidad.

Ah, un par de cosas: No acabo de pillar lo del nombre del diario en cuestión; siempre he sido un desastre para los chistes. Y la otra es que ahora me explico yo cómo puede ser que el PP no gobierne nuestro querido país... ¡si es que no hacen nada bien!

Pd: Voy a echar un vistacillo a Libertad Digital, a ver si equilibro la romana.

Pd 2, the revenge: "...optando por perder el tiempo entre eso mismo o ser productivo para mí país..." no es un bucle semántico, aunque lo parezca.

Vanity fair

2009-02-11T12:58:00.003+01:00

Coto Matamoros:

-"Eres una buena persona, Aída"

Aída Nízar:

-"Buena no: Excelente"

Ratones Coloraos

10 de febrero de 2009

Desde Madrid con amor

2009-02-05T11:01:00.005+01:00

Más recordándonos a un capítulo de Los Roper que a otra cosa, la trama de espionaje, contraespionaje y recontraespionaje que se viene cociendo en Madrid y que El País nos va suministrando por entregas, parece que empieza a amainar una vez iniciada la investigación oficial pertinente. A mí, sinceramente, me la trae al pairo que se espíen los unos a los otros, se escuchen a escondidas o se aposten tras los ojos de las cerraduras. Si en ello existe responsabilidad legal, que expíen (esta vez con "x") su voyeurismo con su correspondiente sanción y Santas Pascuas. Lo que me deja más intranquilo es la viciosa propensión del Partido Popular a las disputas cainitas, a esta inquina por ver quién es el gallo del corral, y que está abocando a la totalidad del partido a un destino kamikaze. Sólo así se explica que, con la que está cayendo, el PP no recorte más allá de unas décimas su distancia en intención de voto con el partido del (des)gobierno. Rajoy es un líder sin autoridad (por más que alguna vez dé un palmetazo en la mesa) incapaz de inspirar en los españoles la confianza y la ilusión necesarias en un partido que aspira, cada vez más por deméritos ajenos que por méritos propios, a dirigir este país. Si añadimos al sustraendo los votos que les está rebañando UPyD, que tampoco es, por ahora, alternativa de gobierno, y el último descalabro electoral de Izquierda Hundida (perdón por el chiste malo) que deja vacío el espacio para la izquierda política en España, me temo que nos queda ZP para rato. Si es que nos queda mucho rato.

Ikea sucks

2009-02-04T14:30:00.007+01:00

Al principio era Bush. Su estúpido capricho bélico en Irak había revertido en un encarecimiento del precio del petróleo y en el consecuente empobrecimiento mundial, desembocando en una crisis alimenticia. Pero Bush se fue (thank God). Después, los siniestros especuladores del ladrillo alentaron la subida de precios de la vivienda y el dinero en “B” se extendió como el gas de la risa, hasta que no cupo más mierda en una burbuja que acabó explotándonos delante de la cara. Pero entonces resultó que, ya en los albores de la crisis, el sector servicios o la industria destruían más empleo que el circo de la construcción, tan divertido para todos hasta que empezaron a caerse trapecistas. Y si no es Bush ni los avaros promotores, ¿de quién demonios es ahora la culpa de que el desempleo esté ahogando a millones de personas en este país? ¿A quién demonizaremos cuando los cuatro millones de desempleados que nunca serán, según Corbacho o Solbes, acaben siendo?

Pues a los bancos.

El ministro Sebastián, el mismo que hace unos días animaba a consumir producto nacional frente al extranjero (si eso lo dice un ministro pepero, lo cuelgan del palo mayor), se ha puesto su traje de poli malo y le ha dicho a Botín & Cía. que, o empiezan a soltar los cuartos, que tenerlos tiénenlos, o les echan los perros sin vacunar ni nada.

Y ahora las reflexiones y los desvaríos:

1) No me gustan ni Bush, ni los promotores, ni los bancos.

2) Que un banco presente beneficios y se lo piense tres veces antes de conceder un crédito, no sólo es recomendable, sino además necesario en tiempos de crisis. De haber aplicado los mismos criterios estos años precedentes, otro gallo nos cantaría. Lo que ocurre es que hemos pasado de tanto al tan poco en lo que se tarda en firmar un finiquito.

3) El Gobierno de España ha demostrado sobradamente que no sabe gestionar una situación crítica. Miguel Martín, presidente de la Asociación Española de la Banca, declaro públicamente el pasado lunes que “Las autoridades no han sabido actuar”, aunque con anterioridad son muchos los analistas económicos internacionales los que se habían expresado en los mismos términos.

4) A todos aquellos que respaldan al Gobierno en su tesis de que esta crisis viene de fuera, que aquí se habían hecho los deberes, que estábamos mejor preparados que los demás, y tantos otros axiomas oficiales, les pregunto: ¿Por qué afecta a España en mayor medida que al resto de países de su entorno? ¿Por qué todas las previsiones de las autoridades económicas europeas sitúan a nuestro país en el último vagón de la recuperación? Y si viene de fuera y aquí no se podrá hacer nada hasta que se arregle fuera, ¿para qué demonios necesitamos entonces a nuestros políticos?

5) Todos estos postulados son, lo reconozco, simplistas y superficiales, pero hoy tengo la mente turbia y envenenada por una noticia: el socialista Pérez Touriño, el mismo que en connivencia con los nacionalistas desplazó de la presidencia de Galicia a Manuel Fraga tras las elecciones de 2005, el mismo que hace unos meses fue noticia por gastar más de dos millones de euros de dinero público en la remodelación de su despacho personal, y el mismo que se desplaza en un Audi A8 oficial valorado en 480.000 euros (el vehículo oficial de Barak Obama cuesta 150.000 euros menos que el del presidente gallego), acaba de gastarse otros cuatro millones de euros (repito, de dinero público) en acondicionar tres salas de San Caetano, sede del gobierno de su comunidad. A destacar los 43.111 euros en sillas de diseño danés, concretamente de la elitista marca Fritz Hansen, a razón de 2.269 euros por cada una de las 19 que ha comprado, y los 170.000 euros de una cristalera que se oscurece a voluntad con un mando a distancia. Pues ahora que caigo quizá era eso, que el abrasador solazo gallego les ha frito sus cerebros y por eso se comportan como si fueran auténticos sinvergüenzas.

6) Qué razón tenía la exministra de Cultura, Carmen Calvo, cuando dijo lo de “Estamos manejando dinero público, y el dinero público no es de nadie”. Y yo pensando que era de todos.

La parte contratante de la primera parte

2009-02-03T14:36:00.003+01:00

Estrabismo

2009-01-27T18:23:00.005+01:00

Palabrería

2009-01-26T19:44:00.009+01:00

Hace unos días leí el que, en mi opinión, es el mejor post con el que me he encontrado desde que hace ahora casi un año me aficioné a esto de los blogs. El caso es que, tras su enésima lectura, he acabado regurgitando un pensamiento que se me estaba empezando a agriar dentro de tanto darle vueltas. Así, enmarañado, desordenado y bílico, lo dejo ir:

Estoy realmente cansado de que lo correcto empiece a atarnos tan corto. Me da miedo que las opciones empiecen a limitarse a lo bueno, lo recomendable y lo cívico, y me asusta la asepsia moral impuesta. Le temo a la ingeniería social, a la manipulación en aras de una sociedad moderna y perfecta. Me resisto a no preguntarme, a asentir complaciente, a no romper un plato. Me refugio en lo distinto y me agarro a las riendas de mi vida y de mi imperfección. Desconfío de la democracia, de la solidaridad, del talante, de la tolerancia, del buen ciudadanismo, de la ecología, de la verdad y de la ética. Huyo de la gente y busco a las personas, y me espanto de las apestosas ideas más allá de la esencia de lo humano. Recelo de la moda, de la dieta sana, de dormir ocho horas y de los ordenadores. Me siento cómodo en la improvisación y en lo feo y en lo roto y en lo inconveniente y, por encima de todo, entiendo la duda como principio y fin de todo conocimiento.

La libertad únicamente cobra sentido cuando podemos elegir ser esclavos.

Los pájaros tirándose a las escopetas

2009-01-26T15:33:00.011+01:00

Lo explicaré por esta vez y debería ser suficiente. Seguro que lo es. Este blog que estáis leyendo no es un espacio de opinión pública. No es una tertulia, ni es un patio de vecinos, ni la cola de la carnicería, ni la hora del café. Y tampoco es un reducto democrático adalid de la libre expresión. Y no lo es sencillamente porque NO TIENE POR QUÉ SERLO. Podría decir que no necesito justificarme para autorizar o no los comentarios, o que todos y cuantos se han enviado han sido publicados de forma fidedigna, o que a veces tardan en aparecer porque, muy a menudo, pasan varios días sin que ni tan siquiera encienda este ordenador. Pero no, no voy a decirlo. Podría mentir si lo hiciera, o podría no hacerlo, o podría importarme una mierda hacerlo o no. Escribo sin ánimo de adoctrinar ni descubrir un nuevo mundo a nadie, y sin más acierto que el que tendría mi vecino de abajo o la señora que limpia en mi oficina. Este blog sólo es mi casa, el cuarto donde ordeno mis pensamientos y los pongo a secar en la ventana. Eso es todo. Así que, a partir de ahora, aquél que decida coserme a reproches porque barrunta que no le publico un comentario o que piense que soy un cabestro por aquello que escribo en este blog, debería releer esta entrada y empezar a resignarse. Sé que algunos de vosotros, los menos, ya me habéis entendido.

Con eso me es suficiente.

Touché

2009-01-21T18:08:00.024+01:00

Entre las respuestas en éste y otros blogs a mi disertación sobre el bus tuneado de los ateos y los no ateos, la investidura de Obama (ya no sé si SÓLO es presidente de los USA o lo han ascendido a categoría de semidios), Almunia chapándole la guitarra a Solbes en cuanto a predicciones económicas se refiere, y el anónimo comentador que de vez en cuando aparece como un furtivo para medirme el lomo y desvanecerse después, con un modus operandi rollo susurros de la primera temporada de LOST, me falta tanto tiempo como ganas me sobran de tirar de teclado y acudir a la llamada de la berrea digital.

Sobre lo que opino del bus ateo, del evangelista (¿o era evangélico? ¿me estoy repitiendo, verdad?), de las religiones, de los religiosos y correligionarios, y de la mismísima existencia de Dios, no voy a incidir una segunda vez. Ya hay varias, sesudas y muy diversas opiniones al respecto en los comentarios a esa entrada, además del post en el blog de Javier, y me temo que en cuestiones de fe, si la humanidad no se ha puesto de acuerdo en miles de años, no lo vamos a hacer nosotros en cuatro tardes. Además, y por su propia naturaleza, credo y razón son inmiscibles. Y así deben ser.

En cuanto a la ceremonia de investidura de Obama, la verdad es que aún la estoy digiriendo, así que dejaré pasar unos días. De momento, mucho ruido; esperemos que por abundancia de nueces.

De Solbes... pero si es que de Solbes está todo dicho. Yo aconsejaría visionar el debate que mantuvo con el aspirante Pizarro "el fugaz". Es curioso que acabara ganando el duelo el que más mentía. Perdón, el que menos sabía. Perdón, el más optimista.

Y respecto al anónimo, el que no sabe si ciberbautizarse o seguir en el mundo de lo ignoto, lo imagino exactamente como al Dr. Claw, agazapado tras su monitor, tallando con su navaja suiza una J. en cada bala, con esa sonrisa maliciosa de quien se sabe con la ventaja de la respuesta.

Y me gusta.

Me gusta no saber quién eres y me gusta que te fijes en los títulos de mis posts. Me gusta porque, a menudo, suelen ser lo único que escribo en serio, usándolos para contradecir lo que viene después y debajo, escondiendo en ellos toda la intención de la que soy capaz de hacer acopio. Ahora que lo has descubierto al mundo, ya no será tan divertido seguir haciéndolo. ¿Ves lo que pasa por contar un secreto?

Con un par

2009-01-21T11:19:00.000+01:00

Probablemente no, SEGURO, hay mucho tonto suelto.

2009-01-15T17:09:00.012+01:00

"Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta la vida" es la leyenda que pasean por las calles de Barcelona algunos de sus autobuses. Vaya por delante que la asociación que ha puesto los cuartos para la campaña que nos liberará del yugo de la mala conciencia y la pesadumbre del pecado se hace llamar Unión de Ateos y Librepensadores, nombre tan pretencioso como, en mi opinión, absolutamente estúpido. Como si el ser católico no pudiera llevar aparejada la libertad de pensamiento o como si hubiera sólo una única línea de pensamiento libre y ésta estuviera al margen de creencias. Lo siento, me molesta sobremanera que determinados grupúsculos, de mayor o menor envergadura social, se agencien en sus siglas y denominaciones algunos valores universales como si de "echarlo a pies" se tratara. Y me molesta porque lo hacen en fuerte y deliberada oposición a sus antónimos, normalmente políticos, y en este caso de credo. Por cierto, en Fuenlabrada parece que "Dios sí existe, disfruta de la vida en Cristo", o al menos eso es lo que su iglesia evangelista (o es evangélica) pasea en otro autobús igualmente tuneado.

Pero no es de creencias ni de su ausencia de lo que va este post, que bastante tengo con los asuntos terrenales como para andar preocupándome ahora por los post mortem. Mi mesa cojea, un blog muy recomendable que trata del trajín diario desde un punto de vista irónico, ha colocado en su web la foto que ilustra esta entrada. Que cada uno piense lo que quiera, claro, faltaría más.

Ah, se me olvidaba. Lo que yo pienso es que nunca nadie financiará una campaña como la de la foto, como nadie quemará símbolos islámicos en una manifestación, como nadie levantará la voz ante costumbres que denigran y anulan a las mujeres en las culturas árabes, como nadie hará el gilipollas en una mezquita, como nadie ofenderá a ningún otro creyente de la manera en la que se ofende a los católicos y a su fe cada día en este país (y no hablo ahora de la campaña de los liberrísimopensadores). No os equivoquéis: no digo que esté bien o mal. No se me da bien diferenciar esas cosas, al menos no de manera universal. Digo lo que creo que pasa y planteo por qués. A partir de este punto, el seguir pensando sobre ello es cosa vuestra.

Sarna con gusto

2009-01-13T12:43:00.015+01:00

"Hola,dejate las polladas literarias y personales y sigue escribiendo de política, actualidad y todo eso. Me gusta, no te voy a engañar. Tengo la sensación cuando te leo de que estoy hablando con un viejo amigo en la barra de un bar, dando vueltas en un coche o fumando en la playa por la noche.Me alegra que seas un poco menos perezoso. Pero lo sigues siendo, y yo más.Espero acordarme de volver a leerte.Un saludo" (comentario a mi entrada anterior, recibido por duplicado como las cosas de los juzgados y notarías, publicado en única versión desgemelada por la cosa del ahorro en el espacio y de lo reticente que soy por naturaleza a recibir los palos de dos en dos, y para más señas, anónimo. O para menos.)

Y lo peor es que no deja de tener razón. Claro, que si analizo el por qué de mi razonamiento asertivo ya entramos otra vez en que estoy con polladas personales, y sería como subir por una escalera mecánica que baja y baja y baja. Así que a hablar de politiqueos y cortesanos de la res publica tocan, oiga. A ver, así de memoria… Ya está: el conflicto Israel-Palestina. No, espera… mejor no, que ya ha hablado de ello Francisco José Peña en dos de sus entradas (ésta y ésta. Los comentarios, sin desperdicio) y, sinceramente, yo no sabría hacerlo mejor. Distinto sí, claro, pero distinto sabríamos todos.

También podría referir en estas líneas el rebuzno de la diputada del Partido Popular sobre el chistosísimo acento andaluz de la ministra Maleni, pero ponerme ahora con la dialectología, la diastrasia, la diacronía, la diafasia, la diatopía... me da un poco de pereza (otra “x” en la fila de haberes del anónimo). Además, si de una de las ministras más incompetentes de la historia de nuestra democracia sólo se le ocurre hacer blanco en su acento andaluz, no merece ni una palabra más en este blog, Sra. Montserrat Nebrera.

¿Y del frío? ¿Por qué no? ¡Si sale en todos los telediarios que hay un montón (blanco) de nieve! Ah, vale, que va a ser porque estamos en invierno y todo ese rollo. Joder, qué poco romántico. Ya le he quitado el misterio. Además, que nieve mucho no es cosa de la política, se empeñe quien se empeñe.

Y lo demás, pues poca cosa: el sobreseimiento de la causa de Ibarretxe, tema aburrido por previsible en su desenlace, sobre todo dada la cercanía de las elecciones vascas…
El vídeo de ZP (por cierto, parece que le hubiera sentado mal una mariscada) y su “Plan E” (¿qué demonios ha pasado con los A, B, C y D?) que nos anuncia que para marzo levantaremos cabeza…

Los sindicatos manifestándose en las calles contra la ofensiva de Israel en Gaza, cuando llevan meses callando como putas mientras doblamos mes a mes la tasa de paro de Europa. ¿Alguien duda que con un gobierno Popular andaríamos ya por la segunda o tercera huelga general?...

Los actores de siempre secundando esas mismas manifestaciones (al final, acabarán encasillándose) mientras todos nos preguntamos dónde se meten tras los atentados de ETA, las lapidaciones en países fundamentalistas, la castración de los derechos humanos en Cuba o China, los genocidios y masacres de Darfur o la República Democrática del Congo... Que sí, que cada uno se manifiesta por lo que quiere, que me parece estupendo. Pero que siempre sea en la misma línea política empieza a oler un poquito a estómago agradecido. ¿Tendrá algo que ver que en los nuevos presupuestos del Estado se hayan reducido casi todas las partidas (Sanidad (-4,6%), Ciencia e Innovación (-5,1%), Defensa (-3%) y Cultura (-2,7%)) y las subvenciones para nuestro deficitario cine se hayan incrementado en un 4%? Vaya, otra vez malpensando, no tengo remedio.

Pues eso, que llevo unos días sin hablar de política porque a veces se me quitan las ganas. En cualquier caso, gracias por acordarte de leerme de vez en cuando.

Post excusa desde la tercera línea

2008-12-30T16:01:00.008+01:00

Se acabó lo que se daba. 2008 se despide para siempre, a mí me mentan en un par de blogs, me anal-izan y agasajan con méritos tan desmedidos como dignos de agradecimiento y orgullo por venir de quien vienen, la sidra El Gaitero hace honor a su fama y okupa las mesas de nuestros humildes hogares mientras las uvas, envasadas por docenas, desaparecen de las estanterías de los supermercados y se dirigen a su ritual fúnebre, y todos nos llenamos la boca de propósitos de enmienda que se repiten impolutos año tras año. Podríamos reducir esta noche el año que se va a meses, los meses a días, horas, minutos y segundos, éstos últimos a nanosegundos, a infinitésimas de nanosegundo, hasta detener el tiempo en el momento en el que todo parecerá ir bien.

No deja de asombrarme el ser humano con su capacidad de imitarse a sí mismo. Aristóteles estaría profundamente orgulloso de nosotros. En unas horas y como un ritual vírico, millones de personas saldrán a la calle a celebrar la entrada de un nuevo año. Yo debería estar entre ellos, pero eso aún está por decidir.

Decidido.

Feliz año a casi todos.

Hoc non pereo habebo fortior me

2008-12-29T17:37:00.011+01:00

Hace unos días estuve en Murcia y aproveché mi mañana libre para visitar la ciudad en la que me convertí en un hombrecico (sí, lo sé, quizá es exagerado, pero es que yo no hice la mili). En cuanto puse un pie fuera del bus comprendí que todo había cambiado. La ciudad me miraba de manera extraña, sin saber muy bien qué decirme, como uno de esos amigos a los que llevas años sin ver y que, incómodo, no sabe escapar del "¿Qué tal va todo?", balbuceando, totalmente perdido hasta exhalar con alivio un "Me alegro de verte; a ver si quedamos un día y nos contamos".

Caminé durante más de tres horas por la Gran Vía, las calles peatonales del casco viejo (Trapería sigue haciéndome sonreír), los aledaños de la Facultad de Letras... Casi podía ver sobre el suelo las marcas de mis pies dejadas años atrás, como en una de esas pelis de rastreadores por bosques nevados. Pero esta vez yo era el rastreador y el rastreado. Perseguí uno por uno mis recuerdos, apostándome en cada esquina para emboscarlos antes de que supieran que andaba tras de ellos. A algunos les dí caza en un bar: Juan, la ginebra con martini, las empanadillas con ensaladilla, el zumo de naranja con tortilla de patata, los periódicos de ayer (siempre de ayer) apilados al final de la barra, junto a las carpetas de los estudiantes, y esa música espantosa de radiofórmula que suena siempre a lo mismo. A otros los sorprendí en Santo Domingo: niños que corren como endemoniados unos tras otros mientras sus padres los desobservan sentados en los bancos de madera, junto a las joyerías de lujo embutidas entre terracitas de heladerías, inexplicablemente ajenos a los músicos de verdad que, venidos del este, tocan música de verdad tras un cartel que reza el manido "bodas, bautizos y comuniones"...

Todos esos jirones de mi memoria se me quedaban mirando cuando, sorprendidos, advertían el puntito rojo de mi mira láser sobre ellos. Ninguno pareció reconocerme, así que no tuve problemas de conciencia a la hora de apretar el gatillo. Decidí dejar para el final a los más peligrosos. Caminé sin prisa entre la gente, mirando al suelo, concentrado, obligándome a no pensar mientras repetía una y otra vez la letra de la canción que tiraba de mi alma desde mis oídos convirtiendo mis auriculares en agujeros negros celestiales, la canción que me desangraba a cada paso...

"Llueve en el canal, la corriente enseña el camino hacia el mar...
Todos duermen ya...
Dejarse llevar suena demasiado bien...
Jugar al azar...
Nunca saber donde puedes terminar...

O empezar"

Al fin, volví a verlos. Durante unos segundos, me detuve junto a la puerta de la librería que hay en los soportales. Allí estaban, como si no hubiera pasado ni un sólo día desde aquella noche. Un par de mis recuerdos se habían quedado todos estos años paseando junto a la catedral, entre cafés y chocolate caliente. Cuando los vi cogidos de la mano, prometiéndose la vida mientras se miraban a los ojos, no tuve otra que volver a ponerle la tapa a la mira de mi fusil.

Supongo que hay cosas que están destinadas a vivir para siempre.

El metapost

2008-12-24T19:24:00.003+01:00

Algo más de ocho mil visitas, algo más de ochenta posts, algo más de cien comentarios... Se acaba el año y los programas de la tele recitan los acontecimientos de los últimos 365 días como si de la lista de los Reyes Godos se tratara, y yo, obligado por mi vergonzosa falta de originalidad y las prisas de bajar a cenar con mi familia, me dispongo a repasar el pequeño vicio en el que se ha convertido este blog: política, música, literatura, sociedad, crisis (what crisis?), personajes varios y divagaciones personales han ocupado mi tiempo de sobremesa estos últimos meses. Releyendo mis propios textos, en ocasiones acabo disintiendo de los mismos en fondo y forma, y otras, las menos, encuentro en sus entresijos mis convicciones más profundas (que no inamovibles). Cada palabra, cada ilustración y cada título (titulo mejor que escribo, la verdad) han tenido un por qué, el mío, sin más intención que la de disfrutar con el sano ejercicio de la escritura y huyendo en lo posible de lo impuesto, lo adoctrinado y adoctrinador, y lo políticamente correcto por encima de lo correcto a secas. Gracias a los que me habéis dedicado unos minutos y, sobre todo, a los que habéis dejado un jirón de pensamiento con vuestros comentarios. Es mentira que los que escribimos lo hagamos para nosotros mismos sin importarnos lo que piensan los demás.

Paz, amor y salud para el nuevo año.

Klaatu barada nikto

2008-12-12T19:54:00.004+01:00

Poco a poco, y siempre a rebufo de la realidad social, la pléyade de estudiosos de la economía mundial van desentramando las causas y el rumbo (el destino aún está por anunciarse) de la crisis económica que, a modo de plaga bíblica, azota el mundo mal llamado civilizado (el otro lleva azotado desde hace siglos). Todos coincidieron en un principio que la crisis era de índole económica (tampoco había que ir a Harvard para saberlo), para después descubrirla como crediticia y abundar últimamente en el eufemismo "crisis de confianza". Yo voy a dar el siguiente paso, que en mi opinión fue el primigenio y desencadenante de todo cuanto se nos está viviendo encima: crisis de valores. Nos hemos ocupado de atender las "necesidades" de nuestros hijos con cuantas playstations nos han enviado desde el Japón, de atender las nuestras a base de coches y apartamentos en Torrevieja, y de procurarnos ropa del cortinglés quellegalabodadelamaripuriynotengoqueponerme. Ahora nos ha pasado como en los chistes malos: se ha bajado el telón y cuando se ha vuelto a subir, la película ha cambiado en lo que dura el intermedio. ¿Las razones? Pues una primordialmente: que detrás de todo eso que hemos comprado, detrás de aquello que hemos adquirido sin necesitarlo, incluso sin poder pagarlo... no hay nada. Nada. Bueno, sí, estamos nosotros, pero ya no somos nadie sin nuestra Visa Oro. Estamos desnudos, desamparados, sin un norte al que dirigirnos más allá del mejor producto de marketing inventado nunca, ése al que llaman ESTADO DEL BIENESTAR. Para el crío que estrena BMW al mismo tiempo que estrena su mayoría de edad no hay un universo fuera de su tapicería de cuero y sus subwoofer. Por eso no sabe a dónde mirar para encontrar la explicación de todo lo que ve por la tele, de todo lo que ve en la fábrica en la que trabaja, de todo lo que ve al llegar a casa.

Tengo un vaticinio que es al tiempo una esperanza y una enseñanza de mis mayores: el hombre acabará volviendo a la tierra, a las raíces, porque ahí están las respuestas: trabajo, esfuerzo, mérito, talento, respeto, educación... y humildad.

Las cosas de antes: Episodio 1.

2008-12-11T17:13:00.013+01:00

Tengo 34 años. Crecí jugando en la calle. Simplemente abría la puerta de mi casa, bajaba a la "placeta" y mis amigos estaban allí. Bebíamos del mismo grifo en una de esas fuentes públicas, y algunos hasta chupaban de él como de una pajita cuando, habitualmente en verano, sufríamos los cortes de agua tan comunes en el sur de España en las zonas turísticas. Comíamos plastilina y plastidecor en los colegios como si nos fuera la vida en ello, y no habríamos cambiado nuestros Phoskitos y nuestros polos de bolsa (el flash de cocacola era lo máximo) por ningún Actimel del mundo. En los recreos, jugamos al burro (churro, mediamanga, mangotero) mientras los profesores echaban un cigarrito en sus despachos. Viajaba con toda la familia en el Seat 127 azul marino de mi padre, sin cinturón de seguridad, airbag, ABS o GPS, por carreteras mal asfaltadas y casi sin señalizar. A la primera chica que me gustó, simplemente la cogí de la mano y la miré a los ojos. No necesité sms, ni emoticonos, ni messenger, ni ;). Cada verano era infinito, como infinita la espera de dos horas de digestión hasta meternos en el agua. Pescábamos pulpos en playas con arena de verdad que nuestras madres cocinaban en asados perfectos, y no sabíamos lo que era una crema de protección solar de factor 15. Fabricábamos flechas con cañas y chapas aplastadas en la punta y arcos con ramas de palmeras; eso cuando no nos abríamos la cabeza los unos a los otros con los tirachinas compuestos del cuello de una botella de plástico con un globo en el gollete.

No supimos lo que era una pornstar hasta que debimos saberlo, y como no teníamos teléfono móvil, nuestros padres no tenían manera de localizarnos durante horas y horas; aún así, nadie se preocupaba en exceso, porque simplemente estábamos en la calle, jugando. Aprendimos a contar con el Conde Draco y nuestro reloj calculadora nos convertía en los más chulos del barrio por unas horas. Y aunque en ocasiones no entendíamos demasiado bien lo que hacían Pedro Reyes, Alaska o Pablo Carbonell, La bola de cristal nos impregnó para siempre de su espíritu cretivo, libertario y transgresor. Después vinieron los helados en la Venezia y las hamburguesas "especiales" en el Bruselas. Pero eso... eso ya es otra historia.

Supongo que me hago viejo.

J. el Pitoniso

2008-12-04T17:50:00.014+01:00

Más por no calentarme la sangre que por otra cosa, porque los motivos se multiplican día tras día, llevo unas semanas sin hablar de este expolio al que antes se conocía como crecimiento desacelerado y al que ahora ya se le llama crisis (ya sabéis, rollo elartistaantesconocidocomoPrince). Los grandes bancos y sus chiringuitos de trilero con mesas de caoba, auspiciados por los gobiernos del mundo civilizado (¿civilizado?), han volatilizado el dinero y ya ni ellos saben bajo qué cáscara de nuez está el garbanzo. Seguro que los que se han quedado con la manteca sí que conocen milimétricamente el agujero donde la tienen escondida. El caso es que, según un sencillo cálculo matemático (estadística + progresión aritmética), hoy debe haber sellado su cartilla del paro el desempleado número 3.000.000. Supongo que no se habrá encendido una de esas lucecitas de los grandes hipermercados que avisan que el comprador número 1.000.000 acaba de pasar por caja y podrá elegir entre una muñeca Pepona o el estupendo Perrito Piloto (¡qué alegría, qué alboroto!), porque la situación habría resultado tan poco divertida como obscena. Y ahora es cuando viene lo de mi anuncio, que hay que empezar a tener un plan "b":

Espacio publicitario.

Pitoniso J. presta (lo de presta, claro está, es un eufemismo) sus servicios de clarividencia al mejor postor. Abstenerse optimistas.
100% de efectividad DEMOSTRABLE (Pinchar aquí).

No se aceptan tarjetas de crédito.

Que "X" nos pille confesados

2008-11-25T19:16:00.009+01:00

Me bautizaron e hice la comunión, y desde entonces apenas cuento 5 ó 6 apariciones más por la Casa del Señor. Yo soy de los que cursaron religión en el instituto y ni aún así la semilla de la fe cristiana ha logrado germinar en mi árida alma. Espero que todos estos datos me sirvan de aséptico parapeto a la hora de comentar la noticia aparecida hace unos días en varios diarios digitales:
"Dos guardias civiles se suman a la petición de retirada de símbolos religiosos".

Pues sí, dos agentes de la meretérica han solicitado a la Justicia que retire la imagen de la Virgen del Pilar, patrona de la Guardia Civil, de la entrada del cuartel de la localidad de Almodóvar del Río (Córdoba), porque, según los recurrentes, "conculca su derecho a la libertad ideológica y la obligada aconfesionalidad del Estado”. Esta noticia se alinea con la de la retirada por mandato judicial de los crucifijos del colegio público "Macías Picavea" (Valladolid) apenas unas horas antes. Y lo que te rondaré, morena.

Ya, ya sé que a estas alturas del post te habrás formado una opinión. Incluso es muy probable que la tuvieras antes de empezar a leerlo, y como no es mi intención ofender a nadie, ni a los que creen ni a los que creen que no creen, me limitaré a echar algo de leña al fuego inquisidor, repartiendo argumentos para que nos sigamos midiendo el lomo los unos a los otros:

El artículo 16 de la Constitución española garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto, y en su apartado tercero establece que ‘ninguna confesión tendrá carácter estatal’.

Hala, a cambiar La Semana Santa por La Semana Fantástica (con lo cara que sale), la Navidad por un rollo tipo Acción de gracias, que es lo único que nos queda por importar de los USA, y a la bella ciudad de San Sebastián la transmutamos en un Sebas a secas, que queda más familiar. Y si uno de esos vampiros, animado por la blancura de tu cuello de seda oriental, intentara profanarlo con sus colmillos cómplice de la noche, nada de hacer lo de la crucecita con los dedos. Porque ahuyentarlo igual no lo ahuyentas, pero lo que es seguro es que te caerá una demanda por apología de símbolos religiosos.

Bueno, sigo a lo mío, si es que me puedo sacar esta musiquita de la cabeza...

20N

2008-11-20T16:56:00.005+01:00

Hoy es 20 de noviembre de 2008. Han pasado 72 años desde que fusilaron a José Antonio Primo de Rivera y 33 desde Carlos Arias Navarro y su sentidísimo "Españoles, Franco ha muerto". Es curioso, y casi siempre aterrador, contemplar cómo algunas cosas parecen haberse petrificado en el tiempo, cómo nos cuesta entender determinados acontecimientos históricos y cómo seguimos sin resolverlos de una vez por todas. El último, la pantomima de un juez con ínfulas de estrella que no ha sabido hacer lo que debía: justicia. Desde estas líneas, un abrazo a todos aquellos que sólo desean enterrar a sus muertos en paz. Por cierto, y sin venir mucho al caso: el asesino terrorista Txapote acaba de llamar "fascista" al tribunal que lo juzga por sus múltiples atrocidades. Un tipo que le mete un tiro a otro en la nuca por defender unas ideas distintas a las suyas diciendo la palabra fascista. Algunas veces me avergüenzo de lo que somos.

Pro bocando

2008-11-17T12:50:00.011+01:00

La provocación es a menudo la vía más rápida y eficiente para despertar una reflexión. Ahora bien, la garantía de éxito queda minimizada en número y en una relación progresiva y contraria a la de la intención de la provocación a mayor grado de ésta última. Me explico, si es que puedo: si la provocación es menor, su respuesta será menos cuantiosa pero mayor su adhesión, probablemente por la simpatía que despierta en nosotros lo que se sale de la raya (siempre que sea otro el que se salga). Si la provocación alcanza unas cotas rayanas en "cosasconlasquenosetontea", se multiplicarán en progresión geométrica las reacciones a la misma, pero siendo menor, o incluso contraria en este supuesto, la relación empática entre estímulo-efecto. Vaya, tampoco he conseguido explicarme esta vez.

Probemos de otra manera:

http://martutenebreak.blogspot.com/

¿Ahora?

Un blogo, dos blogos, tres blogos.

2008-11-15T15:05:00.009+01:00

Hace unas semanas me inscribí en uno de esos concursos para blogueros. Lo hice sin intención ni esperanza de ganar, y la mayor prueba de ello es que ni siquiera publicité mi blog o coloqué el logo del certamen en él. Incluso perdí todo el interés hacia la mitad del proceso de las votaciones, máxime cuando comprobé que éstas se movían más por amiguismo y trueque de votos que por la calidad de las bitácoras participantes. En cualquier caso, no critico las bases del concurso, las cuales acepté tácitamente al inscribirme, ni a los ganadores en las distintas categorías. Puedo discrepar de su clasificación pero no dudo en absoluto de la legitimidad de los premiados. Cuando el poder de elección lo tiene el pópulo, la garantía de que la justicia coloque a cada uno en su lugar es tan lejana como la posibilidad de que Belén Esteban acabe un sudoku. Gana el que más votos recibe y punto, y al que no le guste, con irse a zurrir mierdas con un látigo todo arreglado. El caso, y ésa es la excusa de estas líneas, es que me sirvió para descubrir que, entre toneladas de textos que te invitaban a ejercer de voyeur en fiestas de cumpleaños, con sus ganchitos de queso incluidos, y otros acontecimientos de similar y tan vital importancia (YO con mis amigos en un bar, YO de viaje, YO leyendo la etiqueta del bote del champú, YO con YO), se escondían verdaderos tesoros: reflexiones impecablemente escritas, artículos de opinión, relatos, ilustraciones... En definitiva, pequeños soplos de arte e inteligencia a partes iguales, microcosmos personales que han acabado enganchándome a sus periódicos renacimientos. Hace unos días inserté en la parte izquierda de este blog algunos de ellos, esperando que si decidís visitarlos, los disfrutéis tanto como yo. Como ya sé que son mejores que el mío no hace falta que me lo hagáis saber, y si alguno de vosotros se atreve a decirlo en alguno de los comentarios de este post, sus palabras serán vil y cuidadosamente cercenadas, manipuladas y censuradas. Y si además me pilla en un día torcío, lo de Willian Munny (minuto 2:17) os parecerá el mejor de vuestros destinos. Ojito.

Un post largo, fascista y xenófobo.

2008-11-10T16:38:00.007+01:00

No acostumbro a copiar textos ajenos (desde luego, no sin citar la fuente) más por vergüenza torera que por otra cosa. Lo que ahora ocurre es que, dada mi sequía creativa, que no de talento por lo que de perenne tiene ésta última, hoy me dedicaré a saquear sin ánimo de lucro (no sea que el gobierno de este país se empeñe en darme a mí también ciento cincuenta mil milloncejos) y cual golfo apandador aquellas ideas que me parezcan las mejores por uno u otro motivo. O las peores, que por contraposición acaban teniendo en el lector inteligente idéntico efecto. Y lo haré con el único y egoísta fin de que no me emigre a otros blogs más fecundos mi paciente y nunca suficientemente ponderado lectorado. Después de estas gilipolleces, tan innecesarias como absolutamente innecesarias, el texto expropiado:

"Cuando digo que este país es una mierda, algún lector elemental y patriotero se rebota. Hoy tengo intención de decirlo de nuevo, así que vayan preparando sellos. Encima hago doblete, pues voy a implicar otra vez a Javier Marías, que tras haberse comido el marrón de mis feminatas cabreadas, acusado de machista –¿acaso no se mata a los caballos?–, va a comerse también, me temo, la etiqueta de xenófobo y racista. Y es que, con amigos como yo, el rey de Redonda no necesita enemigos. Madrid, jueves. Noche agradable, que invita al paseo. Encorbatados y razonablemente elegantes, pues venimos de la Real Academia Española, Javier y yo intentamos convencer al profesor Rico –el de la edición anotada y definitiva del Quijote– de que el hotel donde se aloja es un picadero gay. Lo hacemos con tan persuasiva seriedad que por un momento casi lo conseguimos; pero el exceso de coña hace que, al cabo, Paco Rico descorne la flor y nos mande a hacer puñetas. Que os den, dice. Y se mete en el hotel. Seguimos camino Javier y yo, risueños y cargados con bolsas llenas de libros. Bolsas grandes, azules, con el emblema de la RAE. Cada uno de nosotros lleva una en cada mano. Así cruzamos la parte alta de la calle Carretas, camino de la Plaza Mayor. Imaginen –visualicen, como se dice ahora– la escena. Capital de España. Dos señores académicos con chaqueta y corbata, cargados con libros, hablando de sus cosas. Del pretérito pluscuamperfecto, por ejemplo. En ese momento pasamos junto a dos individuos con cara de indios que esperan el autobús. Inmigrantes hispanoamericanos. Uno de ellos, clavado a Evo Morales, tiene en las manos un vaso de plástico, y yo apostaría el brazo incorrupto de don Ramón Menéndez Pidal a que lo que hay dentro no es agua. En ésas, cuando pasamos a su altura, el apache del vaso, con talante agresivo y muy mala leche, nos grita: «¡Abajo el Pepé!… ¡Abajo el Pepé!». Y cuando, estupefactos, nos volvemos a mirarlo, añade, casi escupiendo: «¡Cabrones!». Me paro instintivamente. No doy crédito. «¡Pepé, cabrones!», repite el indio guaraní, o de donde sea, con odio indescriptible. Durante tres segundos observo su cara desencajada, considerando la posibilidad de dejar las bolsas en el suelo y tirarle un viaje. Compréndanme: viejos reflejos de otros tiempos. Pero el sentido común y los años terminan por hacerte asquerosamente razonable. Tengo cincuenta y siete tacos de almanaque, concluyo, voy vestido con traje y corbata y llevo zapatos con suela lisa de material. Mis posibilidades callejeras frente a un sioux de menos de cuarenta son relativas, a no ser que yo madrugue mucho o Caballo Loco vaya muy mamado. Sin contar posibles navajas, que alguno es dado a ello. Además tiene un colega, aunque nosotros somos dos. Podría, quizás, endiñarle al subnormal con las llaves en el careto y luego ver qué pasa con el otro; pero acabara la cosa como acabara –seguramente, mal para Marías y para mí–, incluso en el mejor de los casos, con todo a favor, hay cosas que ya no pueden hacerse. No aquí, desde luego. No en este país miserable. Imaginen los titulares de los periódicos al día siguiente: «El chulo de Pérez-Reverte y el macarra de Marías se dan de hostias en la calle con unos inmigrantes». «Xenofobia en la RAE.» «Dos prepotentes académicos racistas, machistas y fascistas apalean salvajemente a dos inmigrantes.» Aunque aún podría ser peor, claro: «Marías y Reverte, apaleados, apuñalados e incluso sodomizados por dos indefensos inmigrantes». Marías parece compartir tales conclusiones, pues sigue caminando. A envainársela tocan. Lo alcanzo, resignado, y llegamos a la Plaza Mayor rumiando el asunto. «Es curioso –dice pensativo–. A mí tío, republicano de toda la vida, lo insultaban por la calle, durante la República, por llevar corbata.» Yo voy callado, tragándome aún la adrenalina. Quién va a respetar nada en esta España de mierda, me digo. Cualquier analfabeto que llegue y vea el panorama, que oiga a los políticos arrojarse basura unos a otros, que observe la facilidad con la que aquí se calumnia, se apalea, se atizan rencores sociales e históricos, tiene a la fuerza que contagiarse del ambiente. Del discurso bárbaro y elemental que sustituye a todo razonamiento inteligente. De la demagogia infame, la ruindad, el oportunismo y la mala índole de la vil gentuza que nos gobierna y nos envenena. Ésta es casa franca, donde todo vale. Donde todos tenemos derecho a todo. Cualquier recién llegado aprende en seguida que tiene garantizada la impunidad absoluta. Y pobre de quien le llame la atención, o le ponga la mano encima. O tan siquiera se defienda. Así que ya saben, señoras y caballeros. Ojito con las corbatas y con todo lo demás cuando salgan de la RAE, o de donde salgan. Nos esperan años interesantes. Tiempos de gloria."

Atribuido a Arturo Pérez-Reverte. Por confirmar. (N. del A: Confirmado el 16/11/08).

Ahora el otro texto:

"Me interpela un lector algo –o muy– dolido porque de vez en cuando aludo a España como este país de mierda. El citado lector, que sin duda tiene un sentimiento patriótico susceptible y no mucha agudeza leyendo entre líneas, pero está en su derecho, considera que me paso varios pueblos y una gasolinera. Le extraña, por otra parte, y me lo comunica con acidez, que alguien que, como el arriba firmante, ha escrito algunas novelas con trasfondo histórico, y que además parece complacerse en recuperar episodios olvidados de nuestra Historia en esta misma página, sea tan brutal a la hora de referirse a la tierra y a los individuos que de una u otra forma, le gusten o no, son su patria y sus compatriotas. La verdad es que podría, perfectamente, escaquearme diciendo que cada cual tiene perfecto derecho a hablar con dureza de aquello que ama, precisamente porque lo ama. Y que cuando abro un libro de Historia y observo ciertos atroces paralelismos con la España de hoy, o con la de siempre, y comprendo mejor lo que fuimos y lo que somos, me duelen las asaduras. Aunque, la verdad, ya ni siquiera duelen. Al menos no como antes, cuando creía que la estupidez, la incultura, la insolidaridad, la ancestral mala baba que nos gastamos aquí, tenían arreglo. La edad y las canas ponen las cosas en su sitio: ahora sé que esto no lo arregla nadie. España es uno de los países más afortunados del mundo, y al mismo tiempo el más estúpido. Aquí vivimos como en ningún otro lugar de Europa, y la prueba es que los guiris saben dónde calentarse los huesos. Lo tenemos todo, pero nos gusta reventarlo. Hablo de ustedes y de mí. Nuestra envilecida y analfabeta clase política, nuestros caciques territoriales, nuestros obispos siniestros, nuestra infame educación, nuestras ministras idiotas del miembro y de la miembra, son reflejo de la sociedad que los elige, los aplaude, los disfruta y los soporta. Y parece mentira. Con la de gente que hemos fusilado aquí a lo largo de nuestra historia, y siempre fue a la gente equivocada. A los infelices pillados en medio. Quizá porque quienes fusilan, da igual en qué bando estén, siempre son los mismos. Pero me estoy metiendo en jardines complejos, oigan. El que quiera tener su opinión sobre todo eso, acertada o no, pero suya y no de otros, que lea y mire. Y si no, que se conforme con Operación Triunfo, con Corazón Rosa o con Operación Top Model, o como se llamen, y le vayan dando. Cada cual tiene lo que, en fin, etcétera. Ya saben. Por mi parte, como todavía me permiten y pagan este folio y medio de terapia personal cada semana –es higiénico poder morir matando–, me reafirmo un día más en lo de país de mierda. Y lo voy a justificar hoy, miren por donde, con una bonita anésdota anesdótica. Una de tantas. Verán. Un niño de siete años, sobrino de un amigo mío, observando hace poco que varios de sus amigos llevaban camisetas de manga corta con banderas de varios países, la norteamericana y la de Brasil entre ellas –algo que por lo visto está de moda–, le pidió al tío de regalo una camiseta con la bandera española. «Van a flipar mis amigos, tito», dijo el infeliz del crío. Según cuenta mi amigo, el sobrinete bajó al parque como una flecha, orgulloso de su prenda, con la ilusión que en esas cosas sólo puede poner una criatura. A los diez minutos subió descompuesto, avergonzado, a cambiarse de ropa. El tío fue a verlo a su habitación, y allí estaba el chiquillo, al filo de las lágrimas y con la camiseta arrugada en un rincón. «Me han dicho que si soy facha o qué», fue el comentario. Siete años, señoras y caballeros. La criatura. Y no en el País Vasco, ni en Cataluña, ni en Galicia. En la Manga del Mar Menor, provincia de Murcia. Casualmente, y sólo una semana después de que me contaran esa edificante historia infantil, otro amigo, Carlos, gerente de un importante club náutico de la zona, me confiaba que ya no encarga polos deportivos para sus regatistas con el tradicional filetillo de la bandera española en las mangas y en el cuello. «En las competiciones con clubs de otras autonomías –explicó– están mal vistos.» Dirán algunos que, tal y como anda el asunto, podríamos mandar a tomar por saco ese viejo trapo y hacer uno distinto. Al fin y al cabo sólo existe desde hace dos siglos y medio. Podríamos encargarle una bandera nueva, más actual, a Mariscal, a Alberto Corazón, a Victorio o a Lucchino. O a todos juntos. Pero es que iba a dar igual. Tendríamos las mismas aunque pusiéramos una de color rosa con un mechero Bic, un arpa y la niña de los Simpson en el centro; y en las carreteras, el borreguito de Norit en vez del toro de Osborne. El problema no es la bandera, ni el toro, sino la puta que nos parió. A todos nosotros. A los ciudadanos de este país de mierda."

Arturo Pérez-Reverte

Como veis, ambos textos son patente de corso de D. Arturo Pérez-Reverte, al que ya he dedicado alguna que otra línea en este blog. Y como entendéis, no es D. Arturo persona de hacer prisioneros, ni falta que le hace. El caso es que ahora vendrá algún lector, seguramente más tolerante, democrático y solidario que yo, y me pondrá a caldo en algún comentario, soliviantado no sólo por las palabras del escritor cartagenero sino por mi firme adhesión a ellas, cosa que en este momento hago pública. Como hago público que estoy hasta los mismísimos de la dictadura de lo políticamente correcto, de la farisea discriminación positiva, de los sinvergüenzas que se llenan los bolsillos a su costa y de los necios que los sustentan.

Más ancho que largo, oigan.

¿Frecuencia modulada o modelada?

2008-11-03T10:51:00.009+01:00

“A través de las enormes distancias espaciales, unas mentes que son a las nuestras como las nuestras a las de las bestias, unos intelectos vastos, fríos y crueles, miraban a la Tierra con envidia, y lenta pero inexorablemente fraguaron planes contra nosotros”

Así comenzaba la narración radiofónica que, sobre el texto original de H. G. Wells, estremeció a Estados Unidos hace ahora 70 años y 4 días. El 30 de octubre de 1938, el cineasta norteamericano Orson Welles retransmitió una adaptación de la novela La guerra de los mundos tras tomar la palabra de un locutor de la CBS, y millones de estadounidenses creyeron, presas del pánico, que los extraterrestres invadían nuestro planeta. Mucho antes de terminar el programa, en todo el territorio de EEUU había personas rezando, llorando y huyendo frenéticamente para no encontrar la muerte a manos de los alienígenas. Algunos corrieron en busca de seres queridos, otros telefonearon para despedirse o alertar a los amigos, informaron a sus vecinos, buscaron respuestas en las redacciones de los periódicos y las emisoras de radio, o avisaron a las ambulancias y coches de patrulla de policía. Por lo menos seis millones de personas oyeron la emisión y se calcula que más de un millón de ellas reaccionaron alarmadas.

Podéis encontrar más información en la wikipedia, e incluso descargaros el archivo original de audio, recreaciones en castellano (recomendado) o los guiones del programa de radio si buscáis un poco.

El caso es que he querido que esta efeméride me sirviera, al hilo de uno de los comentarios que un amable lector ha dejado en mi post anterior (en el que incluso me otorga el honor de convertirme en "colega" de Leguineche. Eso es un lector bueno. Spammer, pero bueno), para hablar de la radio. Ego confeso: adoro la radio. La radio es a la tele lo que los libros a las pelis, o lo que el erotismo al porno. Es imaginación, cercanía, complicidad... He pasado años literalmente enganchado a La Rosa de los Vientos (D.e.P., MAESTRO Cebrián), Si amanece nos vamos o A cielo abierto, paseando mi infidelidad radiofónica por el dial y aprendiendo que hay otras maneras de hacer periodismo de información y entretenimiento más allá de los talibanes mañaneros de la diestra y la siniestra y de las pestilentes radiofórmulas. Esta entrada no es otra cosa que un homenaje de agradecimiento a aquellos que me han acompañado en tantas horas de vigilia, además de un abrazo solidario al equipo de La noche menos pensada. En este país, en cuanto se te ocurre pensar por ti mismo, te arrean un garrotazo.

ONCE

2008-10-28T16:17:00.006+01:00

Escucho Fast Car. Fuera el cielo se cae a pedazos mientras Tracy sueña "I got no plans I ain't going nowhere So take your fast car and keep on driving", y su voz me ofrece la calidez de un refugio en la tormenta. Algunas personas son exactamente eso: una hoguera cuando el frío te parte los huesos o un abrazo cuando la soledad te trae el miedo de estar solo. Hace unos días vi la película Once. Sería, como dice un buen amigo, gastar pilas pa´na´el sepultaros con datos de su ficha técnica o enumerar los galardones que obtuvo el año pasado en distintos festivales y categorías. Podéis acudir a su web oficial o rebuscar un poco en la Red. A pesar de ser una peli "pequeña", su éxito ha sido mayor (aun a pesar de su sesgada distribución comercial) y es sencillo encontrar críticas en foros y webs de cine. Tampoco os voy a hablar del argumento, de la pareja protagonista o de su banda sonora. Lo cierto es que no os voy a hablar de nada más. Llevo días sin poder escribir algo medianamente decente y me falta valor para hacer desfilar por estas líneas a una de las mejores películas que he visto en los últimos años. Acabaría manchándola, como todo lo que toco. O rompiéndola, como todo lo que toco.

Papá, mamá... Yo quiero ser El Duque.

2008-10-16T15:20:00.010+02:00

Dostoievski, Borges o Neruda en literatura; Kubrick, Buñuel o Wilder en cine; Bowie, The Beatles o Pink Floyd en música... Cada cual es libre de seleccionar sus referentes, de acercar a su formación humana el ascua de una u otra hoguera, de aprehender más allá de aprender. El problema surge cuando el abanico de elecciones se reduce a un puñado de escoria y se agrava por la falta de criterio del que elige. El resultado no es otro que la deformación, que la involución hacia el desconocimiento. Los pilares de cada uno de nosotros se construyen en nuestra pubertad, prisioneros de una adolescencia que nos transmuta en esponjas superabsorventes precisamente cuando más frágiles somos. Nuestros jóvenes aprenden poco a poco a normalizar comportamientos vacuos, estúpidos y faltos de cualquier asiento moral. Miras a tu padre, que se deja el alma en la obra desde las siete de la mañana para pasarlas canutas a fin de mes cuando a ti te pueden pagar millonadas por enseñar las tetas en Interviu, y el camino al éxito social es una alfombra rosa cuando escupes que te has acostado con no sé qué folclórica jurando mil veces que no es un montaje sino amor verdadero transoceánico. Cualquier chaval de secundaria es incapaz de citar a tres premios Nobel de cualquier categoría, de cualquier nacionalidad, pero recita la lista de concursantes de Gran Hermano sin esfuerzo, y además se congratula de poder hacerlo. El héroe no es el científico, sino el narcotraficante que presume de coches y chicas guapas una vez a la semana en Prime Time. Hoy los referentes sociales son un puñado de descerebrados, incultos o delincuentes, y hacemos poco o nada por evitarlo. El esfuerzo, el trabajo y el talento agonizan: se impone el todo vale y el camino fácil y cómodo. El germen lo ponemos nosotros, los adultos. En unos años, la cosecha no precisará de herbicidas o insecticidas. La cosecha misma será la plaga.

Existir existo, así que ya pensaré luego.

2008-10-11T16:13:00.004+02:00

Don Leopoldo Abadía es un ingeniero industrial de 75 años que escribe un blog (como casi todo el mundo) muy interesante (como casi nadie) sobre economía desde hace algunos meses. Lo que era un mero pasatiempo para el Sr. Abadía se está convirtiendo en uno de esos fenómenos de Internet que afloran cada poco como setas de temporada. La diferencia es que esta vez, en lugar de un chaval japonés gordito que canta canciones de ABBA embutido en un traje de Pikachu, es un hombre sabio y coherente el que expone sus reflexiones para el disfrute de aquellos que gozamos aprendiendo. Podría hablaros un poco más del blog (os aconsejo especialmente la lectura de esta entrada) de D. Leopoldo, de su diccionario financiero y sus teorías nada peregrinas, o de la repercusión que su forma de entender el mercado global está teniendo en medios de comunicación y distintos estamentos, pero lo mejor es escuchar cómo él mismo explica lo de los ninjas, las subprime y lo de los ahorros que tienes en tu banco. Perdón, los que pensabas que tenías en tu banco. En esta entrevista, además de su sabiduría nos regala su humildad. Es curioso lo de algunas parejas de conceptos, que parecen inherentes para lo bueno y para lo malo. Exactamente igual que otros tipos de parejas.

El orden establecido

2008-10-11T15:28:00.005+02:00

Que el comunismo no funciona y no ha funcionado nunca es algo evidente. Que el liberalismo salvaje resulta en una espiral que condena a los pobres a la miseria más absoluta y favorece a unos pocos un mucho, debería ser a estas alturas igual de evidente. Entonces... ¿qué nos queda? ¿Democratizar el comunismo? No, ambos conceptos se repelen y sería una asociación de ideas contra natura. ¿Establecer mecanismos de control del capitalismo? Tampoco, porque el intervencionismo (estatal) castraría el concepto mismo del libre mercado. Además, y visto el nivel moral y la capacidad PROFESIONAL de nuestros gobernantes, que con esto de la maravillosísima globalización hemos dejado de saber quiénes son realmente, otorgarles aún más poder sería tan peligroso como darle una navaja de afeitar a un chimpancé borracho. ¿Y confiar en un organismo de control, ajeno e independiente de estados y grandes empresas? ¿No necesitaríamos entonces a alguien que controlara a los que controlan? Yo es que ya no me fío de nadie, la verdad. Y no me fío de nadie porque cada día se acrecienta la sensación de que esto no funciona, que esta crisis mundial es, o debería ser si somos capaces de aprender de nuestros errores, el ocaso de un concepto de mercado y, por ende, el momento de empezar a plantearse una nueva estructura social a todos los niveles. Hemos despreciado tantas alternativas (comercio justo REAL, fuentes de energía alternativas, inversión y apoyo a países desfavorecidos, conciencia ecológica, educación más allá del éxito socioeconómico...) que no nos ha quedado otra que asomarnos al abismo, abismo que en mi opinión va mucho más allá del meramente financiero, que supera a bolsas y bancos, que comparte su esencia con el hombre, con su estupidez y su avaricia infinitas. Es necesario un cambio, un nuevo orden, un planteamiento distinto antes de que esta ventana por la que miramos al universo se acabe colgando del todo.

Mellon Collie and the Infinite Sadness

2008-10-08T19:01:00.002+02:00

Billie Holiday y toda la lluvia del mundo cayendo sobre mí.

Nothing at all

2008-10-04T14:15:00.010+02:00

Strange infatuation seems to grace the evening tide. I'll take it by your side. Such imagination seems to help the feeling slide. I'll take it by your side. Instant correlation sucks and breeds a pack of lies. I'll take it by your side. Oversaturation curls the skin and tans the hide. I'll take it by your side.

tick - tock - tick - tock - tick - tock - tick - tick - tick - tick - tick - tock - tick

I'm unclean, a libertine, and every time you vent your spleen, I seem to lose the power of speech. Your slipping slowly from my reach. You grow me like an evergreen. You´ve never seen the lonely me at all. I... Take the plan, spin it sideways. I... Fall. Without you, I'm nothing. Without you, I'm nothing. Without you, I'm nothing. Take the plan, spin it sideways. Without you, I'm nothing now.

20 mil leuros de viaje submarino

2008-10-02T19:11:00.007+02:00

Shhh... venid... acercaos un poco más, que os voy a contar un secreto... Resulta que si un banco quiebra (por favor, no se me alarmen, que ya ha dicho Solbes que eso no va a ocurrir y que tampoco vamos a entrar en crisis), cada entidad sólo garantiza que devolverá hasta 20.000 euros por titular. Ni uno más. Que sí, que eso no va a pasar y que esa hipótesis sólo sería plausible en un contexto de desconfianza financiera, crisis económica mundial, recesión y altos índices de desempleo, así que todo el mundo tranquilo. Yo ni tengo ese capital ni lo tendré nunca, que soy un manirroto, pero para aquellos que besáis con obscenidad adolescente la cartilla del banco antes de iros a dormir, unos pequeños consejos de ADICAE:

La Asociación de Usuarios de Bancos, Cajas y Seguros (Adicae) aconsejó hoy a los ahorradores evitar mantener depósitos y cuentas por más de 20.000 euros por titular en cualquier banco y repartirlos en tantas entidades como sea necesario para tener garantizada la cobertura completa del Fondo de Garantía de Depósitos.

Os enlazo un muy interesante artículo de Ana Barandiarán en El Correo Digital respecto a este asunto.

Luego me diréis que no aviso. O que soy una alarmista por avisar. O que no aviso porque soy un alarmista que avisa.

N. del A (12.10.08): Hace apenas unas horas que el Fondo de Garantía de Depósitos se ha incrementado hasta los cien mil euros por titular y entidad. No sé si es una medida tardía o ineficaz, pero en cualquier caso la aplaudo desde estas líneas. Se conoce que Solbes lee este blog ;)

Progresa Adecuadamente

2008-10-02T17:32:00.008+02:00

En mi etapa escolar, los profesores usaban el eufemismo "Progresa adecuadamente" para hacer saber a los padres que su chiquillo/a no era un lumbreras, lo que, por otra parte, ahora les habría llevado a la esperanza de que algún día ocupara la Presidencia del Gobierno. El caso es que últimamente el único que progresa (lo de adecuadamente no me queda claro aún) es mi amado hijo bastardo, mi primogénito, mi sangre de mi sangre: mi pequeño Euribor, que a este ritmo será el primero de la clase en muy poco tiempo. Desde sus mediocres comienzos hace ahora diez añitos, ha pasado por el Muy deficiente (nada, un maestro que debió cogerle manía), el suspenso, el cinco pelao y, señores... ¡ayer alcanzó el aprobado! ¡Qué orgulloso me siento de ese 5,505! Además, me ha llamado el dire del colegio y me ha dicho que nunca nadie había sacado una nota tan alta y que el chaval tiene pinta de seguir despuntando. Después me ha dicho algo de no sé qué 900 euros más de una tal hipoteca, que me parece que debe ser una amiga especial que se ha echado mi retoño y a la que debe estar invitando al Bollicao, porque he notado que me empieza a faltar dinero en la cartera. Pequeños diablillos enamorados... En fin, que estoy que no quepo en mí de gozo y quería hacerlo extensible a todos vosotros. Seguro que más de uno sabéis de qué estoy hablando.

Visca Allen

2008-09-24T17:24:00.005+02:00

Woody Allen es de esos tipos que suelen despertar de todo menos indiferencia. Genial en sus diálogos, con altibajos en su dirección y mediocre como actor, lleva muchos años atrapando la atención de aquellos a los que nos gusta el cine. Su(s) personaje(s), un batiburrillo de TOCs repartidos a partes iguales entre pasiones y fobias, ha sobrevivido sustentado principalmente en su sentido del humor, cosido de ironía y auto parodia, un poco al estilo del Maestro Groucho. El estreno de su última película, Vicky Cristina Barcelona, escondía una sorpresa que ha tenido a base de Almax a buena parte de los separatistas catalanes durante todo el fin de semana. La razón es que, en una secuencia de la película, Vicky, el personaje que interpreta Rebecca Hall, es preguntada por la razón de su estancia en la ciudad, a lo que Vicky responde:

-"Estoy haciendo un master en Identidad catalana".

Je, je, je, je... Se me escapa la risa tonta.

A los señores de la Generalidad, que han puesto un buen puñado de cuartos en la peli para promocionar Barcelona, se les ha quedado la cara como al protagonista del cuadro de Munch. Es lo que tiene la falta de sentido del humor, que como es bien sabido, está inevitablemente aparejado con la inteligencia. Igual si aprendieran un poco de los vascos, que ejercen el sano ejercicio de reírse de ellos mismo con su "Vaya semanita", llegarían a ver más allá de su corta nariz provinciana.

Este Allen tiene unas caídas...

Sin título

2008-09-22T16:58:00.014+02:00

Acostumbro a frivolizar cuando titulo cada uno de mis post, es cierto. Aludo, siquiera de soslayo y entonando con ironía, a ciertos referentes, los míos, que habitan entre lo real y lo imaginado, lo creado y lo mostrado. Hoy, tras leer la noticia que reseñaré a continuación, se me han quitado las ganas de bufonear. Algunos diarios han publicado las cifras relativas a la venta de armas de nuestro gobierno (el octavo mayor proveedor del mundo) a otros países, y avergüenza comprobar que entre los destinos de tan jugoso mercado se encuentran naciones no precisamente garantes de la democracia: Israel, Irán, Venezuela, Colombia... Mejor que yo os lo explica Gervasio Sánchez, Premio Ortega y Gasset de Fotografía, cuyo discurso de recepción del galardón, el pasado 7 de mayo, me permito transcribir. Estaban presentes en el acto la Vicepresidenta del Gobierno, varios ministros y ex ministros, la Presidenta de la Comunidad De Madrid, el Alcalde de Madrid, el Presidente del Senado y centenares de personas. Sin embargo, y por razones que se desvelan en el transcurso de su lectura, el discurso no fue publicado por El País ni por ninguno de los medios que patrocinan ese premio.

"Estimados miembros del jurado, señoras y señores: Es para mí un gran honor recibir el Premio Ortega y Gasset de Fotografía convocado por El País, diario donde publiqué mis fotos iniciáticas de América Latina en la década de los ochenta y mis mejores trabajos realizados en diferentes conflictos del mundo durante la década de los noventa, muy especialmente las fotografías que tomé durante el cerco de Sarajevo. Quiero dar las gracias a los responsables de Heraldo de Aragón, del Magazine de La Vanguardia y la Cadena Ser por respetar siempre mi trabajo como periodista y permitir que los protagonistas de mis historias, tantas veces seres humanos extraviados en los desaguaderos de la historia, tengan un espacio donde llorar y gritar. No quiero olvidar a las organizaciones humanitarias Intermon Oxfam, Manos Unidas y Médicos Sin Fronteras, la compañía DKV SEGUROS y a mi editor Leopoldo Blume por apoyarme sin fisuras en los últimos doce años y permitir que el proyecto Vidas Minadas al que pertenece la fotografía premiada tenga vida propia y un largo recorrido que puede durar décadas. Señoras y señores, aunque sólo tengo un hijo natural, Diego Sánchez, puedo decir que como Martín Luther King, el gran soñador afroamericano asesinado hace 40 años, también tengo otros cuatro hijos víctimas de las minas antipersonas: la mozambiqueña Sofía Elface Fumo, a la que ustedes han conocido junto a su hija Alia en la imagen premiada, que concentra todo el dolor de las víctimas, pero también la belleza de la vida y, sobre todo, la incansable lucha por la supervivencia y la dignidad de las víctimas, el camboyano Sokheurm Man, el bosnio Adis Smajic y la pequeña colombiana Mónica Paola Ojeda, que se quedó ciega tras ser víctima de una explosión a los ocho años. Sí, son mis cuatro hijos adoptivos a los que he visto al borde de la muerte, he visto llorar, gritar de dolor, crecer, enamorarse, tener hijos, llegar a la universidad. Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir la felicidad. Es verdad que la guerra funde nuestras mentes y nos roba los sueños, como se dice en la película Cuentos de la luna pálida de Kenji Mizoguchi. Es verdad que las armas que circulan por los campos de batalla suelen fabricarse en países desarrollados como el nuestro, que fue un gran exportador de minas en el pasado y que hoy dedica muy poco esfuerzo a la ayuda a las víctimas de la minas y al desminado. Es verdad que todos los gobiernos españoles desde el inicio de la transición encabezados por los presidentes Adolfo Suárez, Leopoldo Calvo Sotelo, Felipe González, José María Aznar y José Luis Rodríguez Zapatero permitieron y permiten las ventas de armas españolas a países con conflictos internos o guerras abiertas. Es verdad que en la anterior legislatura se ha duplicado la venta de armas españolas al mismo tiempo que el presidente incidía en su mensaje contra la guerra y que hoy fabriquemos cuatro tipos distintos de bombas de racimo cuyo comportamiento en el terreno es similar al de las minas antipersonas. Es verdad que me siento escandalizado cada vez que me topo con armas españolas en los olvidados campos de batalla del tercer mundo y que me avergüenzo de mis representantes políticos. Pero como Martin Luther King me quiero negar a creer que el banco de la justicia está en quiebra, y como él, yo también tengo un sueño: que, por fin, un presidente de un gobierno español tenga las agallas suficientes para poner fin al silencioso mercadeo de armas que convierte a nuestro país, nos guste o no, en un exportador de la muerte. Muchas gracias."

Gracias a usted por su valentía, Señor Sánchez.